tag:blogger.com,1999:blog-71650742318006437032024-03-19T09:44:11.843+01:00Sam délivre ses livresAnonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.comBlogger114125tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-24387560950022908082017-11-01T12:54:00.001+01:002017-11-01T13:02:52.246+01:00Paradis tropical ? - Élastique nègre - Stephane Pair - Fleuve noir<h2 style="text-align: center;"></h2><h2 style="text-align: center;"><br /></h2><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx7yXiOpyigq-tcFJmlUFqeyHxVB-Bil844Qnb7kVVrnOtyzCT5lEQLzT7ztbSMhCOktlV2NlN_BdmG9icQmuLdgWA7ET9rTCj1BaMYWv3pNAj3e5mV1_bNzRD4kxGPUHtnLuGoHfhTMA/s1600/1507-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjx7yXiOpyigq-tcFJmlUFqeyHxVB-Bil844Qnb7kVVrnOtyzCT5lEQLzT7ztbSMhCOktlV2NlN_BdmG9icQmuLdgWA7ET9rTCj1BaMYWv3pNAj3e5mV1_bNzRD4kxGPUHtnLuGoHfhTMA/s400/1507-1.jpg" width="266" /></a></div><br /><h2 style="text-align: center;"></h2><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Loin de l'image d’Épinal que l'on se fait, Stéphane Pair nous décrit une Guadeloupe, rude, violente, en prise avec les trafics de drogues - cocaïne, crack.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Le portrait des ghettos et des bidonvilles existants dans ces îles des Caraïbes. </i></span></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Dans un roman choral maîtrisé de bout en bout, nous plongeons tête la première dans l'univers des petites frappes et des grands trafiquants - ceux pour qui l'addiction des uns n'est qu'un moyen sûr de se faire de l'argent - sans états d'âmes.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #f6b26b; font-size: large;"><i>"C'est ensuite que le roman a pris pour moi de la vitesse. Les autres, je sais pas, mais moi toute la merde que je pensais déjà transformée, expédiée en or sur un compte off shore s'est mise a peser grave dans le fond des mes Timberland timal' et je me suis mis à courir avec tout ce poids pour sauver ma vie. Mais, il faut le dire, je ne me savais pas encore tout à fait sur la corde à ce moment-là."</i></span></div><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/y6h1MJNchoQ/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/y6h1MJNchoQ?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Pointe à Pitre - Samedi jour de marché - Rue piétonne</div><h2 style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></h2><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Ici l'auteur nous conte, au rythme des Gwo Ka une tranche de vie de la Guadeloupe, et la Guadeloupe elle même, un personnage à part entière, qui vit comme elle peut, loin de la métropole, oubliée de l'état. </i></span></div><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/wHmMg2HK9_Y/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/wHmMg2HK9_Y?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div><div style="text-align: center;"><i>David Murray and the Gwo Ka Master </i></div><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Ici on se débrouille comme on peut pour sortir la tête de l'eau, avoir un semblant d'avenir. Chacun s'y prend à sa façon...Elle n'est pas toujours en règle mais permet de vivre.</i></span></div><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span><br /><h2><span style="font-size: x-large;"><i>4ème de couverture:</i></span></h2><br /><br /><div style="text-align: justify;"><i style="font-size: x-large;">« Elle n’a pas senti mon amour se gâter à l’ombre grandissante de ma colère. Rien n’est venu et j’ai décidé ce soir de relâcher l’orage. »</i></div><span style="font-size: large;"></span><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i>Vieux-Bourg, Guadeloupe.</i></span></div><span style="font-size: large;"><i></i></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i><i>Sous la lune, le chasseur de crabes a vu progresser un groupe d’hommes dans la mangrove. C’est là, dans les entrailles mêlées de la terre et des eaux, qu’on retrouve le corps d’une femme blanche.</i></i></span></div><span style="font-size: large;"><i><div style="text-align: justify;"><i>Qui était-elle ?</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Les rêves du lieutenant-colonel Gardé sont pleins d’amantes à la peau lisse et noire comme celle des boas. Il mène l’enquête sur le cadavre du canal des Rotours, mais se heurte au mutisme et à la méfiance. En tête des suspects, le jeune dealer Vegeta, cerveau du réseau local, roi parmi les chiens, consumé par une douleur secrète.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Des squats de Pointe-à-Pitre au volcan endormi de Montserrat, de Key West à Sainte-Lucie, une immersion envoûtante dans un monde où la beauté animale n’a d’égale que la bestialité qui sommeille au fond des hommes.</i></div></i></span><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span><span style="font-size: large;"><i>Défi lecture 2017: Catégorie 32 </i></span><br /><table border="0" cellpadding="0" cellspacing="0" style="border-collapse: collapse; width: 809px;"><tbody><tr height="25" style="height: 18.75pt;"> <td class="xl65" height="25" style="height: 18.75pt; width: 607pt;" width="809"><span style="text-decoration-line: none;"><span style="font-size: large;"><i> Un livre publié cette année (défi 2015)</i></span></span></td></tr></tbody></table></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-41998637269847079642017-11-01T12:51:00.001+01:002017-11-01T13:02:52.275+01:00Sombre lumière - Les lucioles - Jan Thirion - Lajouanie<div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><h2 style="text-align: center;"><br /></h2><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAi0OwXHLVI_31sTbnuEE_4RFZc9_KkOZ3d8ImA70qmmwMh5b8jk6Grfj9bpzxKQvY7c9F2IMqnksB-8dCTq8iBm5ItgQLgjCCdTWwik1ykv4GcLLGcL68Zv7hW4lKiLljsj8u2ztDe34/s1600/Les-lucioles.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="600" data-original-width="412" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAi0OwXHLVI_31sTbnuEE_4RFZc9_KkOZ3d8ImA70qmmwMh5b8jk6Grfj9bpzxKQvY7c9F2IMqnksB-8dCTq8iBm5ItgQLgjCCdTWwik1ykv4GcLLGcL68Zv7hW4lKiLljsj8u2ztDe34/s400/Les-lucioles.jpg" width="273" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Tyrone a arrêté de grandir depuis la disparition de sa mère, il s'est enfermé dans une bulle. Sourd et muet au monde mais avec une vision assez claire de celui-ci.</i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Dans sa famille recomposée la vie est agréable et heureuse. </i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Puis vient le temps des Lucioles...</i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Un nouveau parti qui promet le bonheur à chacun. Un engouement général se matérialise autour de ces Lucioles, les élections en est l'apogée. </i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Après la fête arrive la douleur, le mépris, les désillusions.</i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>A coup d'autodafé, d'enfermement, d'exclusion, la vie change du tout au tout dans la petite ville de Lanormale-les-Ponts, et dans tout le pays. Le cauchemar commence... </i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Dans ce petit roman sous couvert de "fable" un message contre l’embrigadement, le totalitarisme vu par un enfant. Cette histoire nous rappelle les heures les plus sombres de l'histoire du XXème siècle, mais se termine sur une note d'espoir et de retour à la raison.</i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><h2 style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>4ème de couverture:</i></span></h2><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><h2 style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i style="font-weight: normal;">Depuis la disparition de sa mère, Tyrone ne parle plus et semble ne plus entendre. Il a également arrêté de grandir. Il vit avec son père, sa belle-mère et ses frères et sœurs dans une petite ville tranquille jusqu’à l’arrivée des Lucioles, un nouveau parti politique. Les Lucioles séduisent, promettent des lendemains qui chantent, gagnent le cœur des gens, puis les élections. Vient alors le temps maudit des autodafés, de l’éloignement des vieux et des malades, de la séparation des familles, de la rééducation des jeunes, etc. Le garçon que son jeune âge protège momentanément, survit à cette dictature accompagné de son chien. Ce dernier lui est enlevé...<br /><br /><br />Jan Thirion signe ici un roman... d’actualité. Le parti qui prend le pouvoir — démocratiquement rappelons-le — fait inévitablement penser aux partis extrémistes, intégristes qui éclosent et séduisent un peu partout. Mais le propos de l’auteur ne s’arrête pas à cette dénonciation politique. Les Lucioles est aussi et surtout un roman d’apprentissage. Le héros découvre au long de ses aventures, une palette de sentiments, bons ou mauvais, qui font et sont la vie. La présence à ses côtés de son chien, puis son absence sont ainsi des moments d’une rare intensité.<br /><br /><br />La lecture de ce beau roman achevée, on est ému, bouleversé et... rassuré. Car tout ceci n’est qu’une histoire non ?</i></span></h2><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i>Défi lecture 2017, catégorie 28: Une dystopie</i></span></div><div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-19670028415327252652017-11-01T12:50:00.001+01:002017-11-01T13:02:52.296+01:00Ni bruit ni fureur - Les saisons et les jours -Caroline Miller - Pocket<div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><h2 style="text-align: center;"><br /></h2><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPyvVYclC_-4jnewPM6auNQGVe8hQeZHlYbBQG3zddCHb7dAtGYHOjQcvS3aCxARUznkFtOrUAynPFf_c9i8GpfDE2nQ7D5oVhaInh69S9xATZyOQx4lTEv-xrtQ1QGqI5LZEtEfiJ0kA/s1600/Les-saisons-et-les-jours.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="655" data-original-width="400" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhPyvVYclC_-4jnewPM6auNQGVe8hQeZHlYbBQG3zddCHb7dAtGYHOjQcvS3aCxARUznkFtOrUAynPFf_c9i8GpfDE2nQ7D5oVhaInh69S9xATZyOQx4lTEv-xrtQ1QGqI5LZEtEfiJ0kA/s400/Les-saisons-et-les-jours.jpg" width="243" /></a></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="font-size: x-large;">C'est un petit coin de Georgie, la famille Carver venue de Caroline y a élue domicile. La terre est bonne. </span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="font-size: x-large;">Ici pas de bruit et de fureur, le premier voisin est à 10 kilomètres. Une petite communauté qui se retrouve pour les fêtes de moissons et les événements qui rythment la vie de ces pionniers.</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="font-size: x-large;">Aucune précipitation dans les gestes de tous les jours, on vit au fil des saisons et des jours qui coulent lentement.</span></i></b><br /><b><i><span style="font-size: x-large;">Avec les aléas météorologiques, les drames et les joies. On devient taiseux face aux sentiments, pas besoin de dire les choses, on se comprend d'un coup d’œil, d'un geste. </span></i></b><br /><b><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></b><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXZpjCjV_cuiqlanYdcXR5XhXUFKTTaNUoQjYG5jTWHZNB7ECKb_tOC8bAiMAWu-uusylge8YxffWUuvvRP6i7yLML2uVTtWsK2Eu36MMa-IrbnwjhAKjqEUPudPocFG-8pw37ueRdjlE/s1600/260px-Homesteader_NE_1866.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="203" data-original-width="260" height="249" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXZpjCjV_cuiqlanYdcXR5XhXUFKTTaNUoQjYG5jTWHZNB7ECKb_tOC8bAiMAWu-uusylge8YxffWUuvvRP6i7yLML2uVTtWsK2Eu36MMa-IrbnwjhAKjqEUPudPocFG-8pw37ueRdjlE/s320/260px-Homesteader_NE_1866.png" width="320" /></a></div><b><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></b><b><i><span style="font-size: x-large;">Une fois par an il faut faire le voyage de la côte afin de vendre et d’échanger les produits, les récoltes. Afin de s'informer sur le monde.</span></i></b><br /><br /><span style="font-size: x-large;"><b><i>Puis la communauté s'agrandit, au lieu qu'un ancien passe une fois par an afin de célébrer mariages, funérailles, bénir les moissons, un pasteur s'installe. Les gens se regroupent autour d'un lieu de prière d'une école, une petite ville prend naissance.</i></b></span><br /><b><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></b><b><i><span style="font-size: x-large;">Suivre la vie et l'évolution de la famille Carver-Smith m'a enchantée. Mais attention ce livre se lit au rythme des saisons, il faut prendre son temps afin de s'immerger dans la vie de cette famille de pionniers. </span></i></b><br /><b><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></b><b><i><span style="font-size: x-large;">Prix Pulitzer 1934.</span></i></b><br /><b><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></b><b><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></b><b><i><span style="font-size: large;">Défi lecture 2017, catégorie 47 : Un livre avec un titre qui a un élément de temps, chronologique</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-40342735050452576022017-11-01T12:48:00.001+01:002017-11-01T13:02:52.330+01:00Trophée Anonym'us 2018 - Les mots sans les noms - Nouvelle N° 3 - No man's land<h2 style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></h2><h2 style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><i> </i></span></h2><div><span style="font-size: x-large;"><i>Nouvelle N° 3</i></span></div><div><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><b>No man's land</b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><b><br /></b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqpd-a3cdqCLD7PGWPlriTkCU9Q7kYXfR_cXoYwtH83GHSIeg4i2pQt4sDYvBh8G1UAy1Og4U0nJppTRAjBgkiMwa70pFJA1UiOs3d8l00OjSJyIMtgwJRPBeKXC7rHQCcPysmeRFpaMg/s1600/660px-No-man%2527s-land-flanders-field.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="174" data-original-width="659" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqpd-a3cdqCLD7PGWPlriTkCU9Q7kYXfR_cXoYwtH83GHSIeg4i2pQt4sDYvBh8G1UAy1Og4U0nJppTRAjBgkiMwa70pFJA1UiOs3d8l00OjSJyIMtgwJRPBeKXC7rHQCcPysmeRFpaMg/s640/660px-No-man%2527s-land-flanders-field.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size: x-large;"></span><br /><div class="Standard" style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">La nuit qui venait s’annonçait glaciale et pleine de brouillard. Le pilonnage avait cessé en début de soirée, la terre ne tremblait plus ; une accalmie sépulcrale régnait sur le no man’s land qui débutait aux premières fermes de Chaudancourt. Tassés dans leur tranchée, les guetteurs avaient les pieds dans la boue et le regard tourné vers la ligne de feu adverse. Abrutis de fatigue, ils tapaient du pied pour conjurer le froid. Personne ne prêtait attention aux gaspards qui se faufilaient entre leurs jambes. Certains étaient gros comme des chats.</span><o:p></o:p></i></span></div><span style="font-size: x-large;"><div class="Standard" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Le 2e classe Gaston Lamotte était trempé, ses vêtements pesaient une tonne et sa chemise avait la consistance d’un vieux cuir raidi par la crasse. Il piquait du nez quand brusquement, quelqu’un gueula dans son dos. C’était Louis Garrigue de la prévôté : un butor colérique au crâne luisant comme un œuf. Ses épaules portaient les insignes de sergent. Beaucoup le haïssaient, car à chaque fois que les poilus montaient à l’assaut des lignes ennemies, il s’arrangeait pour rester au chaud dans sa casemate, occupé à ouvrir les courriers des soldats. Officiellement, c’était pour des motifs de sécurité : il fallait censurer ceux qui, volontairement ou non, signalaient la position du régiment. En fait, seules les lettres d’amour l’intéressaient. Surtout celles qu’écrivaient les demoiselles, avec du joli papier parfumé à la violette. Certains affirmaient qu’il conservait les plus impudiques dans une cantine, fermée par un lourd cadenas. La clef pendouillerait à son cou, dissimulée sous un tricot.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Le pandore remontait la tranchée en interpellant tous les gars qu’il croisait.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Ses yeux lançaient des éclairs et sa façon de rouler le « r » donnait à ses propos un ton grand-guignolesque.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">— Le commandement recherche activement cet homme, disait-il en brandissant la photo d’un visage patibulaire.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Beaucoup de poilus le connaissaient déjà. C’était Léon Vachard, un déserteur qui avait récemment pointé les deux gendarmes qui s’apprêtaient à le renvoyer vers son unité. On annonçait une belle récompense pour qui lui mettrait la main au collet.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">« Un pauvre type que les gaz ont rendu cinglé », songea Gaston.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Autour de lui, des soldats sifflaient de contentement.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Louis Garrigue ajouta :</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">— Si vous le descendez, c’est bien. Si vous le ramenez vivant, c’est mieux encore. De toute façon, la guillotine l’attend.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Il s’éloigna en pataugeant dans la glaise.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Gaston Lamotte avait d’autres préoccupations en tête.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">***</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="tab-stops: 11.25pt; text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Lors du précédent engagement, le capitaine de Château Blanc était tombé devant les boches. À lire le rapport rédigé par un sous-officier, il avait reçu une balle dans le dos. Les règlements de compte à la faveur d’un assaut n’étaient pas si rares, mais généralement elles ne concernaient que les hommes du rang. Pour l’heure, personne n’avait pu identifier le tireur. Ce n’était guère surprenant, le militaire était haï par beaucoup : on lui reprochait son lamentable esprit tactique ainsi que son obstination aveugle. Il avait déjà envoyé à la boucherie un nombre incalculable de Français. Son dernier fait d’armes remontait à dix jours ; après une charge qui mobilisa deux cents hommes, les bougres reçurent de Château Blanc l’ordre de canarder une position ennemie avant de réaliser qu’il s’agissait d’une tranchée occupée par des compatriotes. Cent dix poilus y laissèrent la vie.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Aussi, quand le colonel exigea qu’on récupère la dépouille du capiston, allongée au beau milieu du no man’s land, les volontaires se firent attendre. On procéda alors à un tirage au sort et Gaston Lamotte fit partie des élus. Il essaya crânement d’argumenter que depuis plusieurs jours, il toussait et vomissait de la bile après avoir inhalé de l’acide cyanhydrique en raison d’un masque à gaz défectueux, mais rien n’y fit.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="tab-stops: 11.25pt; text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Gaston n’était pas vraiment surpris du résultat ; une fois encore c’était Garrigue qui avait procédé au tirage. Il soupçonnait à chaque fois le gendarme de truquer l’opération. Ce dernier l’avait pris en grippe dès le premier jour de son affectation ; il lui reprochait d’être un instituteur arrogant, juste bon à faire de belles phrases.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="tab-stops: 11.25pt; text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">— T’es pas dans ton salon, lui disait-il souvent, crois pas que tes fichus bouquins te protégeront de la mitraille des Teutons. Tôt ou tard, il y en a un qui t’embrochera comme un poulet. On verra si tu prends encore tes grands airs, une baïonnette bien enfoncée dans les boyasses !</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="tab-stops: 11.25pt; text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Gaston savait parfaitement à quoi s’en tenir.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="tab-stops: 11.25pt; text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Il veut ta peau et il l’aura.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="tab-stops: 11.25pt; text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Tu restes dans cette unité et tu es un homme mort !</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="tab-stops: 11.25pt; text-align: justify;"><br /></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">***</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Les deux brancardiers attendirent que de gros nuages occultent la lune pour se hisser en dehors de la tranchée. Des arbres déracinés et les trous creusés par les bombes ralentissaient leur progression. Gaston et son compagnon d’infortune guettaient la moindre aspérité pour se protéger des tirs rasants.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Surtout ne pas tousser, tu risquerais d’alerter une sentinelle ennemie !</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">La nuit était pleine d’ombres et partout, l’odeur de charogne le disputait à celle de la terre.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Ils virent un amoncellement de corps près d’un chêne. Des gémissements s’en échappaient ; la dépouille du capitaine se tenait à proximité. Au moment où Gaston se redressa pour empoigner son brancard, une violente quinte de toux le plia en deux.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Presque aussitôt jaillit la clarté d’une fusée éclairante et concomitamment, une grêle de mitraille les jetèrent dans la première cavité venue.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Lamotte se tassait sur lui-même, le temps que le marmitage cesse.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Quand il releva la tête, celle de son équipier avait disparu, soufflée par une volée de shrapnels. La panique le submergea et il se rua droit devant. Au même moment, l’enfer se déchaînait. Il essayait de se boucher les oreilles pour ne pas entendre le miaulement des bombes qui retombaient en tourbillonnant. Un orage de feu, la nuit illuminée par les flammes et les déflagrations. Un dépôt de munitions explosa au contact d’un projectile et il lui sembla que la terre entière se soulevait pour l’avaler.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Il s’évanouit.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Quand il reprit ses esprits, il vit qu’il se trouvait dans une ligne allemande. Un pilonnage intensif avait soufflé les casemates encore debout. De son côté, Gaston n’avait plus sa pétoire et la crosse de son révolver était fendue.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Des boyaux boueux partaient dans tous les sens, il ne savait où aller. Au loin, on entendait sporadiquement la batterie des canons de campagne.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Au détour d’un fossé, il remarqua un entassement de caisses qui formait un escalier. Il se hissa par-dessus et vit un bout de champs cratérisé. De l’autre côté, une chapelle sans toit signait l’orée d’un petit bois. Il aperçut la pancarte plantée aux abords : « Achtung minen ! ».</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Il rampa une vingtaine de minutes pour rejoindre l’abri. À l’intérieur, il s’adossa contre un mur lézardé. Il ne tarda pas à s’assoupir.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Une toux brûlante le tira de sa torpeur. Pendant qu’il crachait ses poumons au pied d’un bénitier, il ne vit pas la silhouette qui s’était rapprochée.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Quand il releva la tête, elle se tenait devant lui.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">La bambine se nommait Alice, c’était la fille du cantonnier de Chaudancourt. Ses cheveux roux étaient noués en grosses nattes.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">On racontait au sein de la troupe que l’homme servait occasionnellement de passeur. Une dizaine de poilus avait déjà rejoint l’arrière en empruntant des chemins à travers bois que ne connaissaient ni la hiérarchie ni les boches.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Gaston Lamotte flaira sa chance. Puisqu’on l’envoyait au casse-pipe récupérer un salaud de macchab, qui soupçonnerait que sa disparition n’était pas liée à une roquette ennemie ? Dans le sud, où habitait sa sœur, il pourrait se cacher le temps que cesse cette foutue guerre.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Alice restait prudemment l’écart. Elle se contentait de l’observer, avec un mélange de curiosité et de malice.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Gaston lui jura qu’il n’était pas un détrousseur ou un de ces pauvres gars, rendus cinglés par les gaz, qui rôdaillaient dans les tranchées abandonnées.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Des explications qui parurent convaincre la fillette.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Ils marchèrent côte à côte une vingtaine de minutes.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">La bambine empruntait des sentiers à l’écart.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Le marmitage avait épargné la maison du cantonnier. Gaston le vit dans son potager, occupé à ramasser des courgettes ; la guerre semblait déjà loin.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Durant la soirée, Lamotte avala une soupe épaisse et discuta du prix de son évasion. Ce n’était pas si cher ; il lui resterait de quoi prendre le train pour Decazeville et retrouver sa sœur.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Après avoir sorti les billets de dix francs de sa poche, Gaston monta se coucher à l’étage. Il était abruti de fatigue. C’était une petite chambre qu’occupait jadis l’aîné du cantonnier. Il était tombé aux chemins des Dames et depuis, l’homme vivait seul avec sa fille.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Abruti de fatigue, le soldat sombra dans un sommeil agité. Pourtant, il faisait encore noir quand une nouvelle quinte de toux le réveilla, suivie d’un violent haut-le-cœur. Quelque chose dans la soupe ne passait pas. Il mourrait de soif. Il y avait un seau d’eau dans la pièce d’à côté. À tâtons dans l’obscurité, il se dirigea vers la porte et l’ouvrit avant de constater son erreur. Ce n’était pas le bon endroit.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Il alluma une lampe à acétylène qui traînait là et tomba sur des dizaines de bardas et tout autant de casques Adrien, entassés les uns sur les autres. Une grande caisse débordait de cartouchières et de fusils.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">En ressortant dans le couloir, il vit de la lumière qui filtrait d’en bas. Le père et la fille chuchotaient. Les paroles étaient inintelligibles, mais il lui sembla que quelque chose clochait.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Un pressentiment angoissé lui serrait la poitrine.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Il s’habilla avec hâte avant de se laisser tomber depuis l’étage par la fenêtre de la chambre. Il se ramassa lourdement au sol et boita vers une grange. Il s’y cacha, le temps de reprendre son souffle.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Il régnait une odeur bizarre à l’intérieur. Un rayon de lune perçait la toiture malmenée avant d’éclairer une table sur laquelle se trouvait le corps d’un homme mort. Une pelle était posée non loin. On s’apprêtait à l’enterrer.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Le soldat s’approcha. Il reconnut le visage de Léon Vachard.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Le tueur de gendarmes...</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">***</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Le cadavre ne présentait aucune blessure apparente, mais une étrange substance laiteuse sourdait de sa bouche.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">On l’a empoisonné !</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Gaston songea à la soupe qu’on lui avait fait boire ainsi et à tous ces poilus qui s’étaient « sauvés » grâce au passeur. Ils n’étaient pas allés bien loin...</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Sans demander son reste, il s’enfuit à travers champs.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Au petit jour, le fantassin sentit qu’il ne ferait pas un pas de plus.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Putain de cheville, j’ai dû me la fouler en bombant de la chambre. Et cette douleur dans mes tripes. Ils ont dû mettre du raticide dans leur saloperie de soupe</span><span style="font-family: "times new roman" , serif;"> !</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Il s’assit sur le bord d’une départementale et attendit sans pouvoir se relever.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Une heure passa puis un camion vint se garer sur le bas-côté. Gaston n’eut que la force de demander après son casernement. Il se dit qu’en plaidant la bonne foi, on le croirait peut-être. Il s’était égaré, voilà tout. Il fallait surtout qu’il dorme.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Le métayer, qui était un brave homme, le déposa à la brigade de gendarmerie la plus proche. C’était là que le Louis Garrigue coordonnait les recherches après Vachard. Il était seul derrière son bureau. Quand il vit l’état sans lequel se trouvait Lamotte, il remercia le chauffeur et conduisit le soldat dans sa voiture.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Le 2<sup>e</sup> classe débita son histoire en prenant soin d’omettre sa mésaventure à la ferme.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Garrigue hocha la tête, la mine sombre.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Étrangement, sa voix était plus douce qu’à l’ordinaire.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">— Tu es un miraculé, l’instit. La plupart de tes camarades n’ont pas survécu à la dernière offensive des boches. J’ignore comment tu t’en es sorti, mais ce soir, tu dormiras dans des draps frais à l’hôpital militaire.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Sur ces mots, le gendarme claqua la portière.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Le cahotement de la bagnole berçait Louis qui sombra vite.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Quand le gendarme le secoua, il rêvait d’un bout de lard et d’un bain chaud.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">En descendant de l’automobile, il ne reconnut pas son campement. C’était la cour d’une ferme à l’aspect familier.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Non loin, Alice se tenait près de son père, armé d’un fusil.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Garrigue prit son révolver d’ordonnance et fit sortir Gaston de la voiture.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">— Tu peux récupérer le corps de Vachard, lança le cantonnier à l’attention du gendarme : on l’a chopé avant-hier, il est raide comme un coup de trique.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">L’autre opina du chef avant d’ajouter :</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">— Pour la récompense, c’est la moitié chacun, comme d’habitude.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">— Et le monsieur ? demanda la fille en désignant Gaston.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">Le gendarme haussa les épaules.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">— Enterrez-le dans un trou et faites-le péter comme les autres, ça passera pour une bombe des boches.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><i><span style="font-family: "times new roman" , serif;">À ces mots Alice sautilla en battant des mains.</span><o:p></o:p></i></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="Standard" style="text-align: justify;"><br /></div></span></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-77470697868534475912017-11-01T12:41:00.001+01:002017-11-01T13:02:52.352+01:00Sur les planches, la vie - Une fois dans ma vie - Gilles Legardinier - Flammarion<div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><h2 style="text-align: center;"><i><span style="font-size: x-large;">Une fois dans ma vie<br />Gilles Legardinier</span></i></h2><h2 style="text-align: center;"><i><span style="font-size: large;">Editions Flammarion</span></i></h2><div><i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmBuNpg70rKZwZdRzgyLGrpQ_798aO4Da4abvZfIaY3h26h_b2SIp_xRnztek81vQtqpgfUz_4zeZ7LVIAtiTzNLsAhffkFB3STJVOo_mjqCN-pRIuGZRJ03l4DlSPdE5kPFnMfaLkx4o/s1600/Une-fois-dans-ma-vie.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="607" data-original-width="400" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmBuNpg70rKZwZdRzgyLGrpQ_798aO4Da4abvZfIaY3h26h_b2SIp_xRnztek81vQtqpgfUz_4zeZ7LVIAtiTzNLsAhffkFB3STJVOo_mjqCN-pRIuGZRJ03l4DlSPdE5kPFnMfaLkx4o/s400/Une-fois-dans-ma-vie.jpg" width="261" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Le coeur d'un théâtre qui bat au rythme de celui de sa gardienne, de toute une équipe dévouée.</span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Nous suivons les questionnements d'Eugénie la gardienne, son passage à vide. Jusqu'au sursaut où le sentiment du "Je ne suis plus utile à personne" se transforme en énergie positive, et la lance dans une suite d'aventures quotidiennes où les quiproquos sont légions.</span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Avec ses deux amies, elles représentent un panel générationnel, qui ici prouve que malgré la différence d'âge, nous pouvons tous nous trouver des points communs, et créer des amitiés plus forte que tout.</span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Ces trois femmes vont partir à la conquête de la vie, de l'amour, remonter la pente, chacune à sa façon. Avec l'aide de l'une ou de l'autre ou des deux. Se succéderont des situations rocambolesques et cocasses. Avec toujours en toile de fond la vie du théâtre, en difficulté. </span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Les membres bénévoles de la troupe, sont des personnages hauts en couleur, loufoques, blessés, sensibles. Toute cette galerie de personnages trouve sa place dans le coeur du lecteur.</span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Mais le théâtre est sur le point de fermer ses portes, et il faut le sauver, alors Eugénie, gardienne au dévouement immense, entreprend une oeuvre magistrale, mettre en scène la vie.</span></i></div><div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Encore une fois Gilles Legardinier nous emmène au coeur de l'humain. Avec ses bons et mauvais côtés. Nous annonce que vivre en bonne intelligence les uns avec les autres est possible.</span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Et si l'Etre Humain n'était pas que mauvais ? Et si nous nous faisions confiance ? Et si nous ne regardions que le meilleur qu'il y a en chacun de nous ?</span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Gilles Legardinier est pour moi, mon rendez-vous annuel avec l'humain, la bonté, la beauté de chaque personnes croisées sur le chemin de la vie.</span></i></div><div class="separator" style="clear: both;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-49276066601909349572017-10-31T10:31:00.001+01:002017-11-01T13:02:52.400+01:00Trophée Anonym'us 2018 - Les mots sans les noms - Nouvelle N° 6 - Je t'emmène au bois<br /><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Nouvelle N° 6</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div class="MsoHeader" style="margin: 0cm 3cm 0.0001pt 2cm; text-align: center;"><!--[if gte vml 1]><v:shapetype id="_x0000_t75" coordsize="21600,21600" o:spt="75" o:preferrelative="t" path="m@4@5l@4@11@9@11@9@5xe" filled="f" stroked="f"> <v:stroke joinstyle="miter"/> <v:formulas> <v:f eqn="if lineDrawn pixelLineWidth 0"/> <v:f eqn="sum @0 1 0"/> <v:f eqn="sum 0 0 @1"/> <v:f eqn="prod @2 1 2"/> <v:f eqn="prod @3 21600 pixelWidth"/> <v:f eqn="prod @3 21600 pixelHeight"/> <v:f eqn="sum @0 0 1"/> <v:f eqn="prod @6 1 2"/> <v:f eqn="prod @7 21600 pixelWidth"/> <v:f eqn="sum @8 21600 0"/> <v:f eqn="prod @7 21600 pixelHeight"/> <v:f eqn="sum @10 21600 0"/> </v:formulas> <v:path o:extrusionok="f" gradientshapeok="t" o:connecttype="rect"/> <o:lock v:ext="edit" aspectratio="t"/></v:shapetype><v:shape id="Image1" o:spid="_x0000_s1026" type="#_x0000_t75" style='position:absolute;left:0;text-align:left;margin-left:285.3pt; margin-top:0;width:208.5pt;height:135.75pt;z-index:251658240;visibility:visible; mso-wrap-style:square;mso-wrap-distance-left:9pt;mso-wrap-distance-top:0; mso-wrap-distance-right:9pt;mso-wrap-distance-bottom:0; mso-position-horizontal:absolute;mso-position-horizontal-relative:text; mso-position-vertical:absolute;mso-position-vertical-relative:text'> <v:imagedata src="file:///C:\Users\Samy\AppData\Local\Temp\msohtmlclip1\01\clip_image001.jpg" o:title="" blacklevel="-.25"/> <w:wrap type="square" side="left"/></v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><!--[endif]--><b><span style="font-family: Times, serif; font-variant-caps: small-caps; font-variant-numeric: normal;"><span style="font-size: x-large;">je t’emmène au bois</span><o:p></o:p></span></b></div><div class="Corps" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.0cm; margin-right: 3.0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br /></div><div class="Corps" style="margin: 0cm 3cm 0.0001pt 2cm; text-align: center;"><span style="font-family: "Times Italic",serif;"><i><b>Bande son : Burzum. Sol Austan, mani Vestan / Mirel Vagner. Mirel Vagner</b></i><o:p></o:p></span></div><br /><div class="Corps" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.0cm; margin-right: 3.0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br /></div><div class="Corps" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 2.0cm; margin-right: 3.0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><span style="font-family: "Times",serif; mso-bidi-font-family: Times; mso-fareast-font-family: Times;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMjjy9veGZ2Dwf-C4w8FIByLUL-gG0ctUM85H8GL3pH0O3BpGsLlzg1ISSqiNCNmR6KIPqrqpRXQun7Lxvf3fZU0nWa6nCSs7xJ-n3GRnoCCUQcsU9Rt8VU5ZgahCFkPBqIgpYqmPqRzQ/s1600/Je+t%2527emm%25C3%25A8ne+au+bois.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="600" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMjjy9veGZ2Dwf-C4w8FIByLUL-gG0ctUM85H8GL3pH0O3BpGsLlzg1ISSqiNCNmR6KIPqrqpRXQun7Lxvf3fZU0nWa6nCSs7xJ-n3GRnoCCUQcsU9Rt8VU5ZgahCFkPBqIgpYqmPqRzQ/s400/Je+t%2527emm%25C3%25A8ne+au+bois.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Francis regarde droit devant lui, sans cligner des yeux. Le soir tombe autour de son pick-up qui roule vite sur la route cabossée. Sur le volant, ses articulations blanchissent par intermittence, en même temps que ses dents se serrent. On devine la crispation de ses doigts, même sous les phalanges déchiquetées, comme après une bagarre. Il roule. Point. Il ne surveille pas le rétroviseur, il ne change pas de vitesse. La quatrième lui permet de conserver une allure constante, un compromis entre l’urgence et l’envie d’éviter l’accident. En quelques minutes, c’est la nuit noire. Elle tombe comme une vérité qu’on aimerait ne pas entendre. Lourde et dense. Aucune voiture ne croise le pick-up sale qui file comme une boule affamée. L’autoradio ne fonctionne pas, seul le bruit du moteur rythme la conduite.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Francis allume une cigarette par une succession de gestes mécaniques, réflexes encodés à force d’habitude. Sortir la clope du paquet posé sur le tableau de bord, d’une main, la porter à ses lèvres. De l’autre, saisir le briquet à côté du paquet sans marque et allumer la clope. Francis ne quitte pas la route des yeux. Toujours pas le moindre clignement des paupières. À peine s’il avale sa salive.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">À l’arrière, sur la banquette, deux filles. Ni vraiment assises, ni vraiment allongées. Elles ballottent dans les virages, avec une mollesse passive qui signe leur inconscience. Elles ont l’air jeune. À peine sorties de la primeur adolescente. Il y a une blonde et une brune. Quand on fait attention, on remarque qu’elles ne sont pas seulement assoupies, comme on aurait pu le croire au premier regard. Elles sont effondrées sur les sièges. Leurs poignets sont liés par des cordes. Leurs chevilles également. Des bâillons de tissus leur entourent la bouche. Sous leurs cheveux qui pendent devant leurs yeux, on peut voir des traces de coups. Des bleus. Des gonflements. Sur leurs corps, leurs vêtements sont déchirés, défaits. Aucun doute : elles ont été sauvagement frappées, rouées de coups avec une rage ravageuse. On devine, malgré l’obscurité, quelques traces de sang sur leurs vêtements et leur visage.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Francis conserve sa vitesse constante. Il fume avec régularité, écrasant les mégots dans le cendrier qui déborde.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Sans cesser de fixer la route, il pense à sa fille. La petite blonde, comme disent les copains. Quand elle manque de se noyer, à cinq ans, en glissant dans le lac pendant un feu d’artifice du 14 juillet, récupérée de justesse par le père de sa meilleure amie depuis la maternelle. Quand, à sept ans, elle trouve un chaton blessé devant la boulangerie et pleure pendant trois jours sans discontinuer quand il meurt subitement. Quand, à quatorze ans, elle essaie de faire passer sa première cuite pour une indigestion aux merguez de la fête du village. La petite blonde. Sa petite blonde.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Derrière, une des deux filles semble revenir à elle. Un gémissement sourd emplit l’habitacle du pick-up. La brune bouge difficilement à cause des liens qu’elle semble découvrir avec désolation. Francis la surveille dans le rétroviseur. Il attend l’instant où elle va se redresser, sans prise puisqu’elle est attachée. Il observe. Quand c’est le bon moment, quand sa tête est juste derrière l’appuie-tête, il freine brutalement. Un coup sec, comme si un animal venait juste de traverser la route. La fille se cogne le front, déjà tuméfié. Le choc réveille la douleur des hématomes et la renvoie à son étourdissement. L’autre, la blonde, n’a pas esquissé le moindre geste, le moindre son. Impossible de savoir si elle est prostrée ou réellement inconsciente.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Francis reprend sa vitesse. Pas une expression n’a traversé ses traits quand il a freiné et vu la fille s’assommer. Seul le mouvement de ses yeux entre la route et le rétroviseur indiquait une quelconque communication cérébrale. Quelque part, il n’a pas l’air plus vivant que les deux jeunes filles sur la banquette arrière. Le pick-up suit l’asphalte comme un sinistre météore, et pourtant, il pourrait être immobile, suspendu entre deux espace-temps.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Qui sait, là, ce qui se passe en rase campagne ? Qui pourrait deviner ce qui se joue dans l’obscurité à quelques kilomètres d’un village ? Qui imagine les drames silencieux qui déchirent la nuit ?</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Francis est rentré plus tôt ce soir. Il devait revenir des champs autour de vingt-deux heures. Il avait travaillé plus vite que prévu, beaucoup plus même puisqu’il était au bar avec les potes à dix-neuf heures. Après une bière ou deux, ils s’étaient mis à enchaîner les whiskys. On était vendredi, après tout, on pouvait bien se lâcher un peu, en cette saison. Les bonnes femmes étaient au dîner du club de sport, c’était la fête jusqu’à minuit.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Et puis vers vingt heures trente, quand Francis commençait à se dire qu’il était bien fait, et qu’il faudrait rentrer manger un bout, un gars a raconté qu’il avait vu deux nénettes se baigner à poils dans la rivière, après la vieille scierie abandonnée. Là où les jeunes vont fumer en cachette et se rouler des pelles pendant les vacances. Il revenait d’une virée chez un collègue et il avait pris un détour pour dessaouler un peu avant d’arriver chez lui et de se faire hurler dessus par sa femme. Il en jurerait pas, mais elles ressemblaient à la petite de Francis et à sa copine depuis la maternelle. Mais bon, il aurait pas pu reconnaître sa mère s’il l’avait croisée sur ce chemin, alors deux gamines à vingt-trois heures sous la lune, les coquines…</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Francis s’est levé sans rien dire. Il n’a pas dit au revoir ni même fini son verre. Il a mis sa veste et il est parti. Il a allumé une cigarette et il a démarré son pick-up. Il est rentré chez lui. Il s’est garé un peu plus bas, et il a fait le reste du chemin à pied. Il ne voulait pas faire de bruit. Il savait que sa fille était à la maison, à réviser avec sa copine. À réviser. Avec sa copine. Sa copine. Sa fille disait sortir avec le fils de l’élagueur, celui qui apprenait le métier avec son père, mais finissait quand même le lycée. Ils allaient au cinéma ensemble et sortaient en boîte le samedi soir.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Francis arrive par le jardin, il entend les voix sur la terrasse. Les voix de sa fille et de sa copine qui parlent en pouffant. Des petites exclamations simultanées. Elles ne l’ont pas entendu. Elles sont assises côte à côte sur les marches, une bouteille de bière entre elles et des cigarettes consumées dans le cendrier. Elles se tiennent la main. Elles se caressent les genoux. Elles se regardent dans les yeux. Un instant, le temps semble s’interrompre, elles ne parlent plus, elles ne rient plus, elles se regardent. Elles se regardent, et d’un mouvement vif, elles se rapprochent l’une de l’autre pour s’embrasser. Puis elles se prennent le visage entre les mains comme pour s’assurer que ni l’une ni l’autre ne peut s’échapper. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Sa copine.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Sa copine.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Sa copine.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Francis enjambe le massif de jonquilles soigneusement entretenu par sa femme et fond sur les deux filles.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Un bond, trois pas de course.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Elles sursautent.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Il faudrait passer la scène au ralenti pour saisir les nuances d’expressions qui se peignent sur les visages. La surprise embarrassée, coupable, des filles quand elles comprennent qu’on les a vues. L’angoisse devant cette silhouette massive dont la fureur déforme les traits. La peur quand elles comprennent qu’il n’y aura pas de cris, pas de demande d’explications, pas de confrontation larmoyante ou colérique.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Il n’y aura pas d’insultes, pas de menaces, pas d’exclusion. Rien pour former un témoignage, rien qui leur demandera de rassembler leur courage et d’affronter l’opprobre familial. Pas de déshonneur ni de rejet, pas de crise de larmes ni de paroles regrettables. Il n’y aura rien qu’elles pourront raconter des années après avec la gorge serrée et des frissons sous la peau.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Francis frappe la brune en premier. Un direct sec qui lui casse l’arête du nez et lui fend les lèvres. Sa fille pousse un cri effrayé, ses yeux s’arrondissent devant la scène qu’elle capte juste avant qu’une gifle donnée avec le tranchant de la main ne lui déboîte la mâchoire. Elle se mord la langue en tombant sur la terrasse, le gout du sang remplace celui des cigarettes dans sa bouche, et la texture des lèvres de sa copine.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Pas le temps de penser, pas le temps d’analyser. Aucun réflexe de survie ne se déclenche, aucune vaine tentative de défense n’est esquissée. Les forces surhumaines qui poussent l’être humain à soulever des voitures, attaquer un ennemi, s’enfuir pour sa survie, ça n’arrive que dans les films. En tout cas pas à deux adolescentes en train de s’embrasser sur les marches d’une véranda, au fin fond d’un village de campagne.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Un coup de pied dans les côtes, un autre dans la tête, à l’une, à l’autre. Valse endiablée qui fait craquer les os et jaillir le sang. Des gifles, parfois. Les réactions se font plus molles, les gémissements s’assourdissent. En quelques secondes, la scène romantique s’est muée en tableau de guerre.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Une guerre intime et sans témoin.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Pas une parole, rien que le bruit sec des coups et les cris étouffés. Pas le temps pour les hurlements ou les appels au secours.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Les halètements rauques de Francis couvrent les râles plaintifs des deux filles par terre. Il pourrait tomber d’un coup, ou faire demi-tour pour aller se saouler à mort dans la grange, là où il garde l’alcool qu’il fabrique avec son copain d’enfance, agriculteur aisé, lui aussi. Même boulot, mêmes passions depuis l’école. Mêmes cuites, mêmes équipes, mêmes gonzesses, au lycée.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Au lycée, quand ils avaient l’âge de sa fille. Sa fille qui voulait être vétérinaire pour sauver les animaux, à quatre ans. Qui partait à vélo pour ramasser des mûres, à six ans. Qui avait toujours les meilleures notes en français et passait son temps dans des bouquins, à treize ans. Qui embrassait une autre fille, à seize ans.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Francis les pousse du bout de sa botte en caoutchouc. Elles geignent, l’une et l’autre, mais ne bougent pas vraiment. Francis fait demi-tour. Il va à l’abri où il range ses outils et son matériel. Il prend des chiffons, des tendeurs de vélo, la grosse ficelle qu’il utilise pour sa barrière en bois, dans le potager, et une longue boîte en métal usé. Il revient vers les filles et leur noue les poignets et les chevilles avec la ficelle. Il passe les tendeurs de vélos autour de leurs bras, pour les obliger à les garder le long du corps. Il leur met les chiffons dans la bouche par pure précaution, au cas où elles reviendraient à elles le temps qu’il aille chercher son pick-up. Il se gare dans l’allée, juste devant la terrasse. Il ne regarde pas le skateboard de sa fille appuyé contre le vélo de sa copine, ni les livres de cours posés au pied des marches.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Il se demande si la récolte sera bonne, s’il pourra faire les foins dans les temps. Il a mis de l’engrais dans le potager, ce matin. L’engrais naturel qu’il fabrique d’après la vieille recette miracle de son grand-père. Il la lui avait apprise quand il avait dix ans, et confié l’entretien d’un petit carré au milieu de son grand potager. Un espace où il avait pu planter ce qu’il voulait, à condition qu’il applique les conseils avisés du vieux. Son grand-père avait le plus beau potager du village, une merveille qui pouvait nourrir trois familles. Sa grand-mère faisait des conserves à n’en plus finir, qu’elle donnait aux voisins. Aujourd’hui, sa fille aurait pu leur conseiller de se faire certifier bio, aux grands-parents, et de vendre dans des épiceries pour touristes, par internet, aussi. Mais Francis est moins doué que son grand-père, et sa fille se fout des conserves. Elle veut écrire des livres et partir à Paris. Faire des études et prendre un appart. Après le bac, elle veut entrer à la Sorbonne et ensuite dans un master de création littéraire. Sa fille veut être une artiste. Elle prendra une coloc avec sa copine, pour limiter les frais, et trouvera un petit job. De la traduction, du baby-sitting, des livraisons pour les restos.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Elle veut se coucher tard et aller dans les bars, boire des verres et se perdre dans la nuit, tomber amoureuse et se faire mal aux genoux, croire à des « jamais » et des « toujours », pleurer au petit matin et rêver de séances de dédicaces. Elle veut devenir grande.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Francis l’installe à l’arrière du pick-up, sur la banquette, à côté de l’autre fille. Il pose la boîte à côté d’une bouteille d’eau entamée et d’un bidon d’essence pour la tondeuse qui traînent là, aux pieds du siège passager et démarre.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Il ne croise personne en traversant le village, tout le monde est quelque part. Au bar, au restaurant, à table, sur sa terrasse, dans son jardin. On est vendredi, il fait bon dehors.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Francis roule encore. La nuit s’est installée, maintenant. On ne voit pas à trois pas quand il emprunte le petit chemin de terre, dans la forêt. Un chemin vers un parking de chasse. Il connaît bien cet endroit, il s’y gare avec les autres, quand c’est la saison de tirer le gibier.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Il laisse les phares allumés.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Il ouvre la porte passager, du côté de la brune qui ne bronche pas. Elle respire vite, le bâillon doit l’étouffer un peu, encore plus avec le nez cassé. Il la porte et la pose devant la voiture, puis il va chercher sa fille. Elle a les yeux ouverts, mais garde le regard baissé, comme pour éviter celui de son père. Elle aussi respire vite, saccadé. Elle a du mal à rester consciente, sa tête ballotte par brefs instants avant de se redresser dans un sursaut.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Francis défait les tendeurs autour de leurs bras.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Sa fille semble se réveiller pour de bon, elle essaie de frapper Francis quand il enlève le tendeur, d’un coup de ses poings attachés, direct dans ses dents. Comme alertée par un signal, sa copine lance ses jambes, attachées elles aussi, dans les côtes de Francis.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Il perd l’équilibre, accroupi on est moins stable. Mais on reste plus fort que deux adolescentes à moitié assommées, attachées et diminuées par la douleur de multiples hématomes et fractures. Francis essuie le sang qui coule de ses lèvres d’un revers de la main. Une gifle à chaque fille suffit à calmer toute volonté de rébellion.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Il les traine une par une sur quelques mètres, jusqu’à un arbre devant. Un bon chêne au tronc massif, mais dont deux tendeurs peuvent faire le tour en serrant deux filles inertes.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Elles semblent inconscientes, deux proies terrassées par un prédateur inconnu, une punition divine surgie du plus profond des enfers. Francis pourrait les laisser là, abandonnées au fond d’une forêt où ne passent que de rares promeneurs, des gardes forestiers, des braconniers. On pourrait les découvrir le lendemain comme dans une semaine. Demain, il serait encore possible de les sauver. Dans une semaine, les chances seraient plus qu’infimes. Elles seraient mortes de soif, au bout de trois jours. Sans doute un peu moins à cause de l’eau évacuée par la transpiration, le sang qui coule. Non, dans une semaine, on trouverait deux cadavres dont la décomposition aurait à peine commencé. Peut-être que des animaux seraient venus commencer à grignoter les corps. Il ne faudrait sans doute pas très longtemps, après, pour que les analyses ADN révèlent qui est à l’origine de ce double assassinat. On remonterait vite la piste jusqu’à lui, aucune chance d’échapper à la justice.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Il n’y a plus rien à faire, plus aucune possibilité de demi-tour et de retour à la routine quotidienne.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Le réveil.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Le café au lait.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Le potager.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Les copains.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">La pêche.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Le club de rugby.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Les apéros.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">L’entreprise.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Les économies.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">On ne peut plus revenir en arrière. Francis est coupable de coups et blessures volontaires et de non-assistance à personnes en danger voire de mise en danger de la vie d’autrui. Il est déjà condamné.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Alors, quoi ?</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Puisque la sentence est déjà tombée, la loi ne peut plus opérer. En perdant sa liberté, le condamné gagne tous les droits.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Francis a déjà tué les deux jeunes filles. Il est déjà bon pour la perpétuité. Il n’est plus un homme libre, il est un criminel.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Qu’il les achève de ses propres mains ou qu’il les laisse attachées là, il les a assassinées.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Il pourrait encore appeler les secours, encore tenter de les sauver en se dénonçant. Il plaiderait la crise de folie, ça marche bien, ça. Il inventerait un traumatisme d’enfance pour justifier son passage à l’acte. Son portable est dans sa poche, il le sent vibrer.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Sans doute des appels et des messages de sa femme qui s’étonne de ne pas le trouver à la maison, qui s’inquiète des traces de sang sur la terrasse et du désordre au pied des marches. Elle va peut-être appeler la police.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Il a détruit tellement de vies en quelques heures. Il est devenu un monstre qui brise des familles. Presque tout un village, puisque tout le monde se connait un peu. Un drame familial touche par rebond des dizaines de personnes. C’est fou, cette interdépendance.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Personne n’est encore au courant de ce qui s’est passé et pourtant, chaque individu est déjà atteint par le traumatisme, à des degrés différents.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Et Francis est le seul à savoir ça. À savoir qu’il vient de devenir un reportage sur France 2, une enquête de Paris Match, une vedette honteuse, mais une vedette quand même. On va parler de lui à la télévision, dans les journaux, aux comptoirs des bistrots. Des enquêteurs vont émettre des hypothèses, des journalistes vont essayer de tout découvrir sur lui, des psychanalystes vont se pencher sur son cas.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Est-ce qu’il buvait, est-ce qu’il se droguait, est-ce qu’il était violent, est-ce qu’il avait une maîtresse, est-ce qu’il avait été abusé par le curé ou par un oncle, est-ce qu’il payait ses factures dans les temps, est-ce qu’il avait violé ses victimes. Oui, parce que ça serait différent, bien sûr.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Est-ce qu’on fait ça, quelque part, de violer une fille qu’on vient de rouer de coups et d’attacher à un arbre en pleine forêt, de violer sa propre fille à qui on a fait subir le même sort ? Sans doute ce genre de pratique que seul l’être humain est capable d’inventer est-elle en vigueur quelque part.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Mais Francis n’est pas comme ça. Francis retourne à la voiture et revient avec le bidon et la boîte en métal, qu’il pose avant d’aller asperger les filles d’essence. Il allume une cigarette en ouvrant la boîte. Il pose le mégot sur un chiffon imbibé d’essence pour pouvoir charger des cartouches dans le canon du fusil de chasse qu’il tient entre ses mains, et armer le chien.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Le mégot ne suffit pas à enflammer le chiffon. Francis le tend au-dessus de son briquet pour l’aider. Quand la flamme prend, il jette le chiffon entre les deux filles. Il ne faut pas très longtemps pour que le feu gagne l’essence. Les filles se débattent quand elles comprennent ce qui les attend. Des sons aigus s’échappent de leur gorge, autour du bâillon. Leurs corps tressautent.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Elles ne peuvent pas s’échapper et elles le savent. Mais elles essaient quand même.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Francis les regarde, immobile. L’odeur de cheveux carbonisés commence à monter à ses narines, mêlée à celle du tissu brûlé.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">C’est au moment où celle de la graisse grillée commence à se dégager dans l’air qu’il épaule son fusil, puis tire. Une fois, deux fois. À cette distance, un chasseur chevronné ne rate pas sa cible.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Francis verse le contenu de la bouteille d’eau autour de l’arbre pour ne pas que le feu ne gagne trop les fougères autour. Avec l’humidité dans l’air, il y a peu de risques.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Il retourne au pick-up, fait marche arrière.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Sur la route en sens inverse, il roule plus vite, très vite même. Toujours personne dans cette nuit épaisse qui défile sous ses phares.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Quand il arrive chez lui, il voit de la lumière dans le salon. De l’agitation. Il se gare dans l’allée, juste devant la véranda et saute du pick-up. Il devine qu’on l’a entendu, ça remue dans la maison.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Francis est descendu de la voiture avec son fusil. Il reste une cartouche dedans. Celle qu’il se tire dans la tête au moment où sa femme ouvre la porte qui donne sur la terrasse où les bouteilles de bière renversées sont toujours par terre dans la cendre des mégots écrasés.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-5905370635451976842017-10-31T10:01:00.001+01:002017-11-01T13:02:52.435+01:00Trophée Anonym'us 2018 - Les mots sans les noms - Nouvelle N° 5 - Kill'Em all<br /><br /><h2 style="text-align: center;"><br /></h2><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-size: x-large;"><i>Nouvelle N° 5</i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div align="center" class="Standard" style="text-align: center;"><b><span style="background: white; color: #1b1b1b; font-size: 28.0pt; line-height: 115%;">Kill 'Em All<o:p></o:p></span></b></div><div class="Standard" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br /></div><div align="right" class="Standard" style="text-align: right;"><span style="background: white; color: #1b1b1b; font-size: 12.0pt; line-height: 115%;">« Il y a dans la vie de chacun un moment où il faut choisir de fuir ou de résister. »<o:p></o:p></span></div><div align="right" class="Standard" style="text-align: right;"><b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Calibri;">Contes de la folie ordinaire — Charles Bukowski<o:p></o:p></span></b></div><div align="right" class="Standard" style="text-align: right;"><b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Calibri;"><br /></span></b></div><div align="right" class="Standard" style="text-align: right;"><b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Calibri;"><br /></span></b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggq_UI0nOQFqenDLsVtAJEWagEbI4mZKOwMeAkTEgQLkPKgO6J948DFE0Zxpw4BOPnkphNkkB0h9UYGu_Hj7tltfB0g36jSV1H-EQptw_8mWTE0UqIPNA5PCRKJkPitZLU1zQSGMsDSTo/s1600/Kill%2527em+all+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="510" data-original-width="479" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggq_UI0nOQFqenDLsVtAJEWagEbI4mZKOwMeAkTEgQLkPKgO6J948DFE0Zxpw4BOPnkphNkkB0h9UYGu_Hj7tltfB0g36jSV1H-EQptw_8mWTE0UqIPNA5PCRKJkPitZLU1zQSGMsDSTo/s320/Kill%2527em+all+%25281%2529.jpg" width="300" /></a></div><div align="right" class="Standard" style="text-align: right;"><b><span style="font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Calibri;"><br /></span></b></div><div class="Standard" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /><br /><i><span style="font-size: x-large;">Casque sur les oreilles, j’écoute les Guns N’ Roses, me passe Sweet Child o' Mine en boucle, profite d’un moment de calme après cette journée de démente, gravée comme l’une des plus intenses, l’après-midi parfaite, des souvenirs plein la tête.<br />Coup d’œil à l’écran d’affichage. Prochain RER annoncé à 23 h 45. 10 minutes de retard. Quelques rares voyageurs sur le quai. Un couple de bobos, deux ou trois mecs encostardés, des jeunes seuls. Je traîne devant la vitrine du relais presse, m’attarde sur les couvertures de la presse people et cinoche. Cécile de France dans le film Haute tension et l’affiche du prochain Tarantino, Kill Bill. Uma Thurman agressée le jour de son mariage, laissée pour morte qui se lance dans une vendetta, bien décidée à se faire justice. Je reste un moment devant la vitrine, la force de l’habitude, cette routine qui guide nos pas puis escale au distributeur pour m’offrir un mars et un Coca avant de monter dans le train. Wagon quasi désert. Une dizaine de personnes à tout casser. Regard rapide à l’étage. Pas beaucoup plus.<br />Dans le carré de 4 places à côté des chiottes, odeur de beuh et canettes de Kro par terre.<br />Dans mes oreilles, Axl Rose laisse place à James Hetfield. Metallica, fil rouge de ma journée.<br />Je m’installe en haut, ferme les yeux, laisse défiler les images de ma journée. D’abord les rumeurs, puis l’appel de Mika hystérique : « J’ai un plan ». Tu parles c’est carrément le plan du siècle ! Des places, précieux sésame, par son daron qui bosse chez Virgin. Trois concerts programmés sur la journée. Je sèche la fac pour en être. Rendez-vous 13 heures à La Boule noire. Premier show époustouflant. 300 chevelus excités dans une fosse minuscule. Ambiance torride et électrique. Les Four Horsemen de Metallica alignent tubes et riffs avec la rage des débuts. Le ton de la journée est donné. 18 heures, on fonce au Bataclan. Deuxième concert dans l’euphorie. Sur scène, les Californiens ne donnent pas l’impression d’avoir déjà donné un concert deux heures plus tôt. Un set mémorable. Le troisième concert du quatuor est prévu au Trabendo à 22 h. Mika insiste pour que l’on se fasse la trilogie. Je suis rincée, dois attraper le dernier RER. Et je le vois venir lorsqu’il me parle d’un chouette plan à trois, lui, moi et une bouteille de Jack. Je sais surtout comment tout cela va se terminer.<br />Quelqu’un me secoue le bras, coupe le fil de mes pensées. Je retire mes écouteurs et lève les yeux.<br />Une voix demande, insiste :<br />— Hé ho, ça va ?<br />Je reprends soudain pied dans la réalité. Plantés devant moi, trois mecs en jogging Adidas full zip et casquette, aussi pathétiques que les membres d’un groupe RAP sur la pochette d’un CD. Un trio improbable : le gros lard doit avoisiner le quintal, le grand maigrichon cradingue et le plus jeune plafonne à un mètre soixante-cinq. Même à cette distance, leur transpiration et leur haleine alcoolisées de sacs à bière me piquent le nez. C’est le plus gros qui me rend mal à l’aise, promenant ses yeux brillants d’excitation malsaine sur moi. Je regrette de porter un t-shirt trop court pour couvrir le piercing de mon nombril.<br />— T’as une clope, boucle d’Or ?<br />Le plus jeune enchaîne :<br />— Et elle s’appelle comment cette petite taspé ?<br />Mon cerveau fonctionne à la vitesse de la lumière. Début d’un moment de panique. Je m’étrangle, bredouille :<br />— Comment ?<br />— Ton prénom ?<br />Je dois répondre, ne pas les contrarier. Pas le moment de jouer les rebelles. Regard paniqué sur le wagon quasi désert. Un petit chauve en costard, occupé à faire semblant de dormir. Un geek à lunettes, planqué derrière l’écran de son ordinateur portable.<br />— Jennifer… Je m’appelle Jennifer.<br />— C’est mignon tout plein ça, Jennifer.<br />Il pose sa main tachée de nicotine sur ma jambe, secoue sa bouteille de Vodka devant mon visage, me fixe avec des yeux de charognard.<br />— Et elle a soif, Jennifer ?<br />Je secoue la tête. Celui-là c’est vraiment le top de la sale gueule avec ses longues mèches de cheveux gras, son visage constellé de cicatrices de varicelle et ses ratiches jaunes et pourries.<br />— Je suis fatiguée, j’ai eu une grosse journée et…<br />Pas le temps de finir ma phrase. Je me prends une petite baffe. Sans comprendre pourquoi. Le grand, si maigrichon qui doit rayer la baignoire, me regarde avec des yeux fous. Il arrache la vodka des mains de son pote, se jette sur moi, m’empoigne la gorge. Les doigts serrés sur mon cou, visage collé au mien, il crache :<br />— Ta maman ne t’a jamais dit que ça ne se fait pas de dire non quand un gentleman te propose un verre ?<br />Il m’ouvre la bouche avec violence, m’enfonce la bouteille. Je sens des doigts crades dans ma bouche, l’alcool déborde, me brûle la gorge. Je manque de m’étouffer. Je me débats, parviens à repousser sa main. Je lui balance un coup de pied bien placé dans le genou. Râle de douleur, yeux exorbités :<br />— Tu ne fais plus jamais ça ou je t’encule à sec !<br />La panique à son paroxysme. J’essaye d’attraper mon portable, il me l’arrache des mains, casse le clapet :<br />— Je déteste ces putains de Nokia.<br />Il s’empare de mon sac, renverse son contenu sur le sol. La violence monte d’un cran devant l’indifférence des rares passagers. À nouveau, il essaye de me faire boire. Je suffoque, manque de vomir, ravale un torrent de larmes.<br />— Oh, putain, t’as un piercing sur la langue ! Je ne me suis jamais fait sucer par une fille avec un piercing sur la langue.<br />Ils me poussent dans l’allée. Je suis sur le sol, proie d’une bande et de leur sauvagerie sexuelle. Il faut que je me reprenne, que je leur montre que je n’ai pas peur :<br />— Parce que tu t’es déjà fait sucer ? J’ai plutôt l’impression que tu n’es qu’un petit puceau.<br />Il me frappe, sans pitié, jusqu’à ce que je n’aie plus la force de réagir. Comme percutée par un missile Tomahawk. Au-dessus, les deux autres se poilent. Le maigrichon au gros :<br />— Comment elle sait que c’est une couille molle de puceau ?<br />— C’est marqué sur sa gueule !<br />Ils se poilent. Je prends conscience de la réalité de ma situation. Le gros me balance des coups, m’obligeant à écarter les jambes. Je ferme les yeux un instant, tente de ne pas m’évanouir. Gras-double empoigne le plus jeune par l’épaule, le tire vers moi :<br />— Tu veux devenir un vrai mec ?<br />— Pas ce soir. Pas comme ça.<br />— Tu déconnes ? C’est une occas » en or.<br />— Pas comme ça, j’ai dit<br />— Et moi je dis que tu vas baiser cette petite pute camée !<br />— Je ne peux pas ! J’ai un affreux pressentiment.<br />— Un pressentiment qui t’empêche de bander ?<br />Ils se tapent des barres de rire.<br />J’ai un sursaut, fais un mouvement en arrière.<br />— Hop Hop Hop… Reste avec nous, Boucle D’or !<br />Il m’agrippe les cheveux, me retourne et me plaque contre le sol. Souffle coupé par le choc. Douleur qui me transperce. Sa main aussi grosse qu’un jambon m’attrape le bras, me tire contre lui. Une peur glaçante m’enveloppe le cœur. J’hurle. Au plus profond de moi, j’espère une aide. Personne ne fait le moindre geste pour venir à mon secours, tirer l’alarme. Pourquoi une telle lâcheté ? Ils sont bien là, pas loin, à côté, en dessous, impassibles.<br />Le maigrichon essaie de me couvrir la bouche. Je donne des coups de pieds, me débats dans tous les sens. Des mains me prennent les cuisses, me forcent à les ouvrir. L’un des types s’assoit sur mon visage. Je sens un autre s’enfoncer en moi, me souiller. D’abord un, puis chacun leur tour, prenant la relève avec frénésie.<br />*<br />Enfin j’ouvre les yeux. Mon cauchemar est terminé. Enfin, ces déchets de l’humanité ont fini par se désintéresser de moi. Je ne sais pas dire combien de temps tout cela a duré. J’ai crié. Je sais que j’ai crié. De toutes mes forces. Mes appels à l’aide ne sont pas restés enfermés dans ma poitrine. Personne n’a bougé. C’est comme ça, plus il y a de témoins, moins il y a de chance que quelqu’un intervienne. Chacun pensant que quelqu’un du groupe va intervenir.<br />Le train est immobile, tout autour de moi est silencieux. Terminus du RER. Je me redresse trop vite, le wagon tournoie. Peur de m’évanouir, de perdre encore connaissance. Mais tout s’apaise.<br />Je ramasse mon lecteur MP3 et mon téléphone. Impossible de mettre la main sur mon putain de casque audio et le reste de mes affaires. Je le cherche, m’énerve. Je suis humiliée, saccagée, détruite et m’obstine à retrouver les objets qui me sont chers, qui me rassurent. Ils ont fouillé, volé quelques trucs. Ma pièce d’identité est posée le long de la vitre du train. Mon sachet d’herbe à disparu. Goût de rouille dans la bouche. Il y a du sang sur moi. J’ai du sang partout. Je parviens à atteindre les toilettes du rez-de-chaussée. La puanteur, l’odeur de pisse me prend à la gorge. Souffle coupé, douleur au plexus. Je me passe de l’eau sur le visage, n’ose pas me regarder dans le miroir, sens monter une pulsion de violence. Malgré le traumatisme, un désir de vengeance me ronge les tripes. Un voile de sang bouillonnant obscurcit ma vision.<br />Dehors, la pluie tombe avec une férocité biblique. Ils sont là, les trois, sur le quai, à l’abri des trombes d’eau. Ça rigole comme si rien ne venait de se passer. Tout est si tranquille, si calme et réel que mes larmes s’arrêtent d’un coup. Étrange sensation de déjà vu, de déjà vécu. Je me sens dans une sorte d’état second. Rien de tout cela ne me semble réel.<br />Le groupe se sépare. Je n’attendais que ça. Je suis sans pitié et sans scrupule, mais j’ai oublié d’être conne. Je dois y aller maintenant. Je pense à ce que ma mère ne cesse de répéter : fais aujourd’hui ce que tu dois faire, Dieu se chargera de demain.<br />Je descends sur le quai. Je sais que le poste de Police n’est qu’à une centaine de mètres. Quelques pas et j’y suis. Des paroles entendues à la fac me reviennent. La dilution de responsabilité. L’effet témoin. Les mythes du viol. La moquerie. La victime de viol culpabilisant pour ses actions ou tenues soi-disant inadéquates. « Tu l’as bien cherché ! » « Tu n’avais qu’à pas t‘habiller aussi sexy ! » Je pense à tout ça quand j’aperçois l’un de mes violeurs, larve abjecte, venir dans ma direction. Je me tapis dans l’ombre, le regarde passer sans me voir. Le plus jeune. Quinze ou seize ans. Grand max. Encore un pas en arrière. Ma main trouve la poignée d’une porte ouverte derrière moi. Je recule à l’intérieur de la pièce sombre. Du matériel de nettoyage, quelques outils. Au hasard, j’attrape un balai. Je fouille dans mon MP3, cherche une chanson violente pour me donner du courage, pour fermer la gueule à l’impression d’avoir perdu une bataille avant même d’avoir commencé à me battre. Je m’arrête sur la ligne de basse de The Trooper d’Iron Maiden. Dans un flash, je vois le type couché sur moi. J’entends leurs injures. Loin dans le brouillard. Je sais que ces images me hanteront bien des années. Je serre fort le manche à balai. Un flot d’adrénaline se répand en moi. L’instinct sur pilote automatique, je fonce, vise la tête, mets toute ma rage dans mon coup. Un bruit mat qui le propulse contre un véhicule garé le long de la voie ferrée. Son crâne heurte la tôle, il s’écroule.<br />Toujours viser la tête. La semaine dernière j’ai vu le film 28 Jours plus tard au cinoche. Ce qui marche avec les zombies marche avec les violeurs. J’aurais pu aussi jouer la carte du coup dans les couilles. Question d’opportunité et de taille de l’ennemi.<br />Après quelques secondes il parvient à se redresser :<br />— Toi !<br />Les yeux lui sortent presque de la tête.<br />— Qu’est-ce que tu me veux, sale pute ?<br />— Tu ne vois pas ce que je veux ?<br />Rase-bitume tente de se mettre debout. Ça dodeline sévère. Il se passe une main sur le haut du crâne, regarde le sang sur ses doigts. Beaucoup de sang d’ailleurs.<br />— Qu’est-ce que tu m’as fait!<br />— Pas besoin de sortir de Harvard pour deviner.<br />Ses yeux se révulsent. La sueur dégouline dans mon dos. Plus rien n’a de sens. Nous avons inversé les rôles.<br />— J’ai besoin d’aide, merde !<br />— Besoin d’aide ? BESOIN D’AIDE ?<br />Mon rire part dans les aigus. De nouveau un pas en avant.<br />Son regard me fixe.<br />— Je n’ai rien à voir dans tout ça, ok ? Je n’étais qu’un simple voyageur. Un putain de simple voyageur !<br />— Un putain de simple voyageur, tu déconnes ? T’es carrément un héros mec ! T’es venu m’aider quand tes potes me violaient ?<br />Je vois bien dans son regard qu’il sent tenir là sa dernière chance. Ce sac à merde en rajoute :<br />— Ouais c’est ça, je suis venu t’aider.<br />Je fais mine de réfléchir. Ses yeux perdent leur fixité démente.<br />— Tu as débarqué à quel moment ? Avant que le deuxième me viole ou après ?<br />— Avant ! Je suis intervenu avant ! J’ai essayé de les empêcher !<br />Je balance mon morceau de balais.<br />— Tu ne pouvais pas me le dire avant que je te frappe ?<br />Il bafouille, ne semble pas y croire, ni entendre le sarcasme dans ma voix. J’entrevois même une lueur d’espoir s’allumer dans ses yeux. Dans les profondeurs de ma poche, j’attrape mon trousseau de clés. Rase-bitume se rue sur moi, j’encaisse de plein fouet la violence du choc, mais d’un coup sec et rapide, je lui plante ma clé dans la carotide. Il porte la main à son cou, au ralenti, vacille comme un putain de poivrot, puis tombe et roule dans le caniveau. Mon estomac se retourne. La nausée me prend à la gorge, me brûle les entrailles comme de l’alcool sur une plaie à vif.<br />L’instant d’après, je respire à pleins poumons.<br />Je suis en pleine forme, vivante.<br />Tremblante mais vivante.<br />Je traverse la place devant la gare routière, évite les flaques. Un soiffard squelettique titube sous l’arrêt de bus. Je m’arrête, ramasse une bouteille de Heineken vide au pied du clodo.<br />Les deux autres n’ont pas bougé, espérant l’accalmie. Je pense à ce qu’ils ont fait, à ce qu’ils m’ont fait subir.<br />Ça y est, ça se sépare. Le maigrichon dit bye-bye au gros et part en cavalant sous des trombes d’eau. Je suis à dix mètres de ce résidu de fausse couche quand il s’arrête à la porte d’un immeuble. Je remonte ma capuche et cours m’abriter à ses côtés. Je tripote mes clés comme si je rentrais chez moi. La serrure bourdonne, il s’apprête à entrer dans le hall quand j’explose la Heineken juste derrière son oreille. Impression que son crâne éclate sous le choc. Il tombe en avant, parvient malgré tout à faire volte-face. Je plonge de toutes mes forces la moitié de la bouteille qu’il me reste dans l’œil droit de cette raclure. Hurlement écœurant dans sa gorge. Il s’écroule en arrière, son corps s’agite, un flot de sang coule comme un robinet ouvert par le cul de la bouteille.<br />Next.<br />Pelouse envahie de mauvaise herbe, de vieilles mobylettes et tout un bric-à-brac de jardinage. Une fois encore, je m’empare du premier outil qui me tombe sous la main. J’arrive juste à temps pour voir gras-double monter les marches devant la porte d’entrée d’un pavillon.<br />— Hé mec !<br />Il se retourne, vient vers moi. C’est le plus bourré des trois. Le pire de la bande.<br />Petit ricanement aviné :<br />— Mais c’est cette petite salope de Jennifer ! Qu’est-ce que tu viens faire là ?<br />Il titube en s’approchant, déboutonne son jean :<br />— Tu n’en as pas eu assez tout à l’heure ? T’en redemandes ?<br />Je lève le bras, imagine déjà les dents du râteau planté dans son crâne avant de porter le coup fatal. Le bruit sordide que fait le choc contre sa tempe, la façon dont il s’écroule me convainc que lui aussi n’est pas près de se révéler. Quelques gémissements. Ça pisse le sang.<br />Je le contourne, sors de ma transe.<br />Je marche sous la pluie.<br />Je prends conscience des derniers événements, pense à ce que ces raclures m’ont fait subir.<br />La vie est semée d’atrocités que nous ne parvenons pas toujours à éviter.<br />Je sais que le traumatisme restera en moi.<br />Que le reste de ma vie ne sera plus comme avant.<br />Que je me sentirais dans un état de danger permanent.<br />Que ma confiance envers les hommes est détruite.<br />Même si je sais que ce ne sont pas les hommes qui sont mauvais.<br /><br /><br />Que ce sont les choses que certains font qui sont impardonnables.</span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-73036357493103800942017-10-18T14:27:00.001+02:002017-11-01T13:02:52.456+01:00Salon - Festival sans nom - Mulhouse 2017<h2 style="clear: both; text-align: center;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></h2><h2 style="clear: both; text-align: center;"><i><span style="font-size: x-large;">Festival sans nom - 2017</span></i></h2><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXvJ_rqUOb5p9CXd1pWQwzi-EnL6LCmNt0CZ8TALNH9YKj80eNVUOT3BnTT4ptyVyTL_E9eaxfN15X8R4D-J1WYrWeWVmuFOoFzOAUbA3lMb_gkHe5-T6s0AQHeKtdCTdFfqFB4ZAacc0/s1600/21559059_1160795594022120_1924713468573306060_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="685" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXvJ_rqUOb5p9CXd1pWQwzi-EnL6LCmNt0CZ8TALNH9YKj80eNVUOT3BnTT4ptyVyTL_E9eaxfN15X8R4D-J1WYrWeWVmuFOoFzOAUbA3lMb_gkHe5-T6s0AQHeKtdCTdFfqFB4ZAacc0/s400/21559059_1160795594022120_1924713468573306060_n.jpg" width="285" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Cette année le Festival sans nom se déroulera les 21 et 22 octobre 2017 à la Société Industrielle de Mulhouse (la SIM pour les fanas d'acronyme).</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Outre les rencontres avec les auteurs en dédicaces, vous pourrez assister à de nombreuses tables rondes, interviews, atelier d’écriture..., le programme complet c'est par <a href="http://www.festival-sans-nom.fr/programme/" target="_blank">ici</a>.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Pour la première fois, le salon se dote d'un prix littéraire, pour les romans en lice et la composition du jury, n'hésitez pas, suivez ce <a href="http://www.festival-sans-nom.fr/prix-litteraire-2017/" target="_blank">lien</a>.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Alors je ne sais pas vous, mais avec ce programme je ne peux que me rendre à Mulhouse pour participer à cette fête du polar. D'autant plus que j'y retrouverai de nombreux amis, lecteurs et blogueurs.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Vous n'êtes toujours pas convaincus ? Alors laissons le parrain de cette édition vous en parler et vous convaincre de vous déplacer.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/oWUfL-QAN2k/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/oWUfL-QAN2k?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><br /><br /><br /><br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-70836320790415898832017-10-18T13:00:00.001+02:002017-11-01T13:02:52.479+01:00Trophée Anonym'us 2018 - Les mots sans les noms - Nouvelle N° 4 - Le 18h43<h2 style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></h2><h2 style="text-align: center;"></h2><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><i><span style="font-size: x-large;">Nouvelle N° 4</span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><b>Le 18h43</b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><b><br /></b></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBg1YVj3goYAm1sitIEg7jrjfyxsVIuYrm42A3tzi_pjMz07G7MY4qy-l-lIm5khVMPrAZlwPVAiVqtNswgldnXTDedaTxPXNffAHq3IT-Rhhm5HVjVXlx7d1943oe1lG6_kDqBquO-zs/s1600/rando-rail-1-1080x720.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1080" height="425" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBg1YVj3goYAm1sitIEg7jrjfyxsVIuYrm42A3tzi_pjMz07G7MY4qy-l-lIm5khVMPrAZlwPVAiVqtNswgldnXTDedaTxPXNffAHq3IT-Rhhm5HVjVXlx7d1943oe1lG6_kDqBquO-zs/s640/rando-rail-1-1080x720.jpg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><b><br /></b></span></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Pour l’instant il dort. Sonné. Repu. Protégé par l’oubli.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Peut-être même qu’il rêve.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Je l’observe. Ça fait vingt minutes. Il n’a pas bougé.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Un peu de bave a séché au coin de sa bouche, rosie par ce filet de sang généreusement jailli de ses narines.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">La jeunesse est si facilement impressionnable. La peur a suffi. Coagulation en alerte ! L’épistaxis était à prévoir.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">D’accord, le coup de pelle l’a bien achevé, pourtant, je n’ai plus la main aussi lourde.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Les mômes d’aujourd’hui sont trop friables. À peine plus denses qu’une motte de terre sèche. Des copeaux de misère qu’un pet d’oisillon suffit à envoyer valser.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Ceux de la ville surtout.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Ils arrivent par le train de 10 h 7, le cœur asphyxié de goudron. Ils courent cent mètres, respirent une pleine goulée d’air et aussitôt ils sont soûls.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Les grands espaces leur tombent dessus comme un tsunami d’émotions. Ils s’ébattent, se croient libres, jappent, sautent, s’enhardissent et, d’un seul coup, ils flageolent.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">L’air d’ici leur arrache les poumons, force leurs petits alvéoles à se décrasser et la fatigue les prend tels que, dans une respiration têtue.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Ils s’écroulent sur eux-mêmes, un peu étonnés, la tête dans le ciel et là, c’est le coup de massue. Suffit que l’herbe soit bien moelleuse, du duvet de nouveau-né, et c’est comme si le ventre de la terre d’un coup les absorbait ou les rétrécissait. Ils plantent leurs mirettes dans le grand plafond bleu et, hop, ça finit de les emporter.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">D’un côté, ils sont comme sertis au sol, de l’autre, comme aspirés par l’immensité.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Ils ont beau avoir de grands parcs, là-bas à Paris, y a bien qu’ici qu’ils connaîtront ça.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Et pas que les mômes. J’en ai vu des bonshommes, des costauds, tout aussi figés dans la béatitude qu’à leur première branlette.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Jusqu’à maintenant je les observais. Silencieux. Curieux.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Je connais par cœur leur terrain de jeux. C’était le mien, il y a longtemps. Avant que la ligne de chemin de fer ne vienne le couper en deux.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">À cette époque, je ne me rendais pas compte. C’était le paradis mais je ne le savais pas.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Il m’a fallu grandir. Voir mon père perdre le peu qu’il possédait. Ma mère rapetisser. Leur couple se fendre à mesure que s’étiolaient leurs rêves.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Ils n’avaient connu que ce bout du monde. Cette plaine sans limites. Ces herbes sauvages. Ce toit bleu qui parfois grondait et dégorgeait son fiel mais qui toujours finissait par renaître.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Avant la ligne de chemin de fer. Avant que l’on rase leur maison. Qu’ils soient chassés. Acculés à rejoindre le bourg.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Avant. Il y a longtemps.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Deux générations sont passées depuis. Moi. Et mon fils.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Tout le monde est parti.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">La gare est restée.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Une fois par an, chaque été, elle déverse son quota de touristes.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Beaucoup de familles et donc de gamins.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Ils viennent pour le lac. Artificiel.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">La nature. Apprivoisée.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Le grand air. Poissé de leurs rires criards.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Paraît que ça leur fait du bien.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">La plupart n’ont jamais vu de vache ailleurs que sur un paquet de lait ou une tablette de chocolat. Alors y a des navettes. Qui les acheminent vers la seule ferme encore en activité. Laquelle garantit ses produits frais. 100 % bio.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Celle où travaillaient mon père, ma mère et les générations précédentes.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Mais pas moi. À l’âge où j’aurais pu et dû prendre la relève, mes parents vivaient déjà à la ville.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">J’ai grandi un pied dans la bouse, l’autre dans le béton. Aujourd’hui encore, je ne sais pas lequel des deux a fait de moi ce que je suis devenu : un vieillard aigri.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Qui revient chaque été.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Qui attend.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">J’ai un cabanon dans la parcelle de bois au nord du lac. Une remise qui sert au garde forestier onze mois sur douze. Ce qu’il reste de l’atelier paternel. Personne ne sait que j’y vis quinze jours par an. C’est une zone protégée. Interdit de pénétrer.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">De là, je surveille la débandade estivale.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Je compte les gamins. Cette fois-ci, ils sont vingt-deux.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Comme aujourd’hui, le 22 août.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Hasard ou coïncidence ! C’est la première fois que ça arrive. Il n’y en aura pas de seconde.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Brave jeunesse qui pense tout connaître. Quand elle croit avoir tout à gagner, elle ne sait pas encore que nous, nous n’avons plus rien à perdre.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Nous, les vieux. Moi, l’ancien.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Il m’en aura fallu du temps. De longues années. Toutes de trop.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Ce fut pourtant simple.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Attendre qu’ils s’éparpillent, que l’un d’eux s’éloigne, à peine, j’arrive tout tremblotant, en sueur, je demande de l’aide, l’œil humide, d’une voix affaiblie.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Pas difficile en fait.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">À croire qu’on ne leur apprend rien à ces petits gars des villes. Même pas à se méfier !</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Il ne m’en fallait qu’un et je l’ai eu.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Je l’observe et j’ai un doute.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Quarante minutes à présent qu’il gît là, sur le plancher de la remise. Étendu comme il est tombé, sa face d’ange contre bois, après que je lui ai filé un coup de pelle alors qu’il allait crier en se retrouvant face à face avec Léon.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Léon, c’est une mygale. Une Aphonopelma chalcodes plus précisément. Pas des plus dangereuses, non, mais avec une faculté de bombardement assez impressionnante.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Une seule de ses projections de soies urticantes et vous êtes bons pour vous plonger le crâne dans un gros baquet d’eau. Avec le souvenir d’une glue vivace longtemps collée à la peau.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Six mois que j’essaie de l’apprivoiser. En vain. Comme toutes ses congénères depuis 33 ans. Depuis mon fils. À chaque fois, elles se planquent, bien à l’abri dans leurs terrariums. Ce sont des solitaires, comme moi, et je sais bien ce que la solitude peut creuser dans le fond du ciboulot.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Moi aussi, j’ai des envies de bombardement, des humeurs à soulager.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Le gamin va devoir s’y faire. Parce que le plus dangereux des deux n’est pas celui qu’on croit.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Dans mon terrarium à moi, aucune vitre ne fait barrage.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Suis ici chez moi.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Et l’intrus, c’est lui. Eux. Ces gosses et leurs parents. Le train et la ligne de chemin de fer. Le trou qu’ils ont fait dans la vie de ma famille. L’absence. L’oubli.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">La mort.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Qui ôte toutes les bonnes raisons de vivre et te force à admettre que tu n’as plus rien à perdre.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Ce gosse est un hasard. Je ne l’ai pas choisi. Il est venu tout seul.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Y pourront dire ce qu’ils veulent. S’il est venu, c’est qu’au fond de lui, il savait. On le sait toujours quand l’heure vient. C’est fugace, on ne sait pas comment, on le ressent et nos pas nous mènent là où nous devons être.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">C’est bien ce qu’ils ont essayé de me faire gober à moi.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Il n’est pas bien gros, plutôt petit. Un poids léger qui arrange bien mon affaire.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Voilà qu’il émerge. Il est temps. Suis sûr que ça s’affole déjà à l’extérieur.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Le compte à rebours est lancé. Ils vont venir. Tout doit être prêt.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Le 18 h 43 est toujours à l’heure.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Il me regarde avec des yeux affolés. Je lui ai saturé la bouche de coton et l’ai scotchée avec du gros Chatterton trouvé sur une étagère. Heureusement d’ailleurs car, dans ce que je m’apprête à faire, rien n’a été prémédité. Sans cette aubaine, il aurait déjà couiné comme un bébé phoque en train de glisser sur sa banquise à la recherche de sa maman.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Je ne sais pas ce que le phoque fait dans mon histoire. Sûrement sa truffe noire de poussière et ses deux billes sombres qui battent des cils à la cadence d’un marteau-piqueur.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">C’est fou ce que ce gamin est expressif.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Il s’en faut de peu que je lui rallonge un coup de pelle. Est-ce que je couine, moi ?</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Qui peut dire qu’il m’a entendu me plaindre une seule fois ? Qui ?</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Qu’est-ce qu’il croit ? Que ses trombes d’eau qui lui sortent maintenant de partout vont m’apitoyer ?</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Je le répète, je n’ai plus rien à perdre.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Tout a commencé ici et doit finir ici.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">J’y suis né et j’y mourrai. Une partie du gamin avec moi.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Aucune raison que ça se passe autrement. Pas aujourd’hui.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Des années que je me plante là à ronger mon frein. À les regarder s’ébattre sans vergogne sur ce que fut mon enfance. À cause de cette foutue ligne de chemin de fer qui m’a emporté ailleurs. Et, des années plus tard, ma descendance.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Mon fils. Coupé en deux lui aussi. Ici même. Un 22 août.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Il n’y a que le vélo qu’on a retrouvé intact. Le reste n’était que bouillie. Deux cents tonnes, c’est du lourd quand on a 12 ans. Il avait le même âge que moi quand l’exil nous a court-circuité l’avenir.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Tout ça pour quoi ? Qui ?</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Une bande de touristes inconscients. Sacrilèges. Blasphémateurs.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Il est temps de leur passer l’envie.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Zone sinistrée. À jamais. Pour toujours. Pour tout le monde.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Le gamin sera mon témoin.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Je vais l’asseoir contre l’arbre. Celui-là même où on a retrouvé la cervelle de mon fiston après qu’il fut décapité.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Trois tours de corde afin qu’il ne bouge pas, et le train de 18 h 43 restera gravé dans sa mémoire. C’est peu cher payé, je trouve.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Je vais m’allonger pour toujours, Léon à mes côtés.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Léon, c’était aussi le nom de mon fils.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">J’espère qu’ils comprendront.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Le garde forestier saura leur expliquer. Il sait lui. Il m’a connu.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Avant que j’attrape la folie et que j’aie, comme ils disent, une araignée dans le plafond.</span></i></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-34472222157298580312017-10-07T12:51:00.002+02:002017-11-01T13:02:52.504+01:00Faîtes vos jeux ! - La chance du perdant - Christophe Guillaumot - Liana Levi<div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><h2 style="text-align: center;"><br /></h2><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDJ_gl82uvWWAGqxCrVprlu1o3P20edPxmY_5Xs22hXrTHTWJOLeorwBLyYFRADz4KG5QoVpraZBJMpiW3lSR2i4-ROL8_aaSo11uK2D-XLH3p_R8xkPEuboIn14JaORCDNa0g028IqJI/s1600/La-chance-du-perdant.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="599" data-original-width="400" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDJ_gl82uvWWAGqxCrVprlu1o3P20edPxmY_5Xs22hXrTHTWJOLeorwBLyYFRADz4KG5QoVpraZBJMpiW3lSR2i4-ROL8_aaSo11uK2D-XLH3p_R8xkPEuboIn14JaORCDNa0g028IqJI/s400/La-chance-du-perdant.jpg" width="266" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Renato le grand Kanak et Six son capitaine et ami sont de retour, après une mise au placard par leur hiérarchie dans la section "courses et jeux". Leur équipe augmentée de recrues atypiques, va, suite à un suicide étrange, plonger dans le milieu des jeux clandestins. A essayer de faire tomber le "parrain" Toulousain vont-ils se brûler les ailes? </i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Après la première enquête de ce duo dans <a href="https://samdelivreseslivres.blogspot.com/2017/01/le-grand-kanak-abattez-les-grands.html" target="_blank">Abattez les grands arbres</a>, ici nous découvrons un peu plus l'âme de chacun. Avec "La chance du perdant" Christophe Guillaumot revient sur des personnages tout en nuance, laissant la part belle à l'intime. Un polar glissant vers l'Humain, ses qualités et ses défauts, ses doutes et ses convictions, entre lumière et obscurité.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Renato est un géant foncièrement honnête et avide de justice, mais attention à ne pas ne lui barrer pas le chemin, ou alors vous aurez droit à une "gifle amicale", en revanche si vous êtes dans ses petits papiers ne vous étonnez pas de l'entendre vous appeler à tout va "gros chameau".</span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Six, quant à lui glisse sur une pente bien plus sombre que ce que laissait présager le premier opus. Entre culpabilité et noirceur, voilà un protagoniste qui prend de l'épaisseur. </span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Suivre à nouveau leurs aventures est réjouissant. </span></i><i><span style="font-size: x-large;">Le twist de la fin est un pur régal.</span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><i><span style="font-size: large; font-weight: normal;"><br /></span></i></div><div><i><span style="font-size: large; font-weight: normal;"><br /></span></i></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-74459692524611919782017-10-05T19:38:00.001+02:002017-11-01T13:02:52.530+01:00Trophée Anonym'us 2018 - Les mots sans les noms - Nouvelle N° 2 - Case management<h2 style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></h2><h2 style="text-align: center;"><br /></h2><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div><span style="font-size: x-large;"><i>Nouvelle N° 2</i></span></div><div><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><b>Case management</b></span></div><div><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8DQufLF0VAWsunS2nTq3-lfRfW5lZaUQLCc1DfJJKkdvZKhSHVCUmgxDdOHOUE-DBtGPc1JoJbfqGZr1jKq5KyexTcOYEBTWQBFWyAiLnSpU1uLbWxK1bkYYHTPoOAP-h9XO5DqLap9w/s1600/Case+management.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="741" data-original-width="640" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8DQufLF0VAWsunS2nTq3-lfRfW5lZaUQLCc1DfJJKkdvZKhSHVCUmgxDdOHOUE-DBtGPc1JoJbfqGZr1jKq5KyexTcOYEBTWQBFWyAiLnSpU1uLbWxK1bkYYHTPoOAP-h9XO5DqLap9w/s320/Case+management.jpg" width="276" /></a></div><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">On s’était donné rendez-vous sur la terrasse du Grütli. Je l’ai trouvé voûté devant une bière, pâle et poché, penaud de mine, creusé de joue et l’œil vitreux. Plus aucune trace de la lueur d’espièglerie qui y flottait encore voici peu. Les traits amers et vieillis par la rancœur. Un crève-cœur. Le pantalon fatigué et la chemise fripée. Et lui flottant dedans tout amaigri. Lui si peu fait pour le travail maintenant dévasté par ces quelques mois de chômage. Après un instant d’hésitation, je lui ai tendu la joue et il m’a embrassée comme si de rien n’était. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Je te demande pardon, Denis. J’ai été au-dessous de tout. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- T’y peux rien. On s’est laissé prendre dans un engrenage. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Je suis contente que notre amitié ait survécu. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Il m’a jeté un regard de naufragé avant de diluer son émotion dans une gorgée de bière. Sa main tremblait comme celle d’un ivrogne. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- C’est tout ce qui me reste. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Une grosse boule s’est formée dans ma gorge. Le serveur venait de nous apporter la carte. J’ai senti que je ne pourrais rien avaler. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- T’as envie de quoi ? </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- D’un plat qui se mange froid. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">On s’est longuement dévisagés. Comme deux vieux amis qui se connaissent par cœur. Qui s’entendent à demi-mot. Et d’un hochement de tête, on a scellé un pacte. Notre serment du Grütli. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Quelques mois plus tôt, dans la festive dissonance de carnaval, on s’empiffrait avec les autres membres du service, on trinquait à la santé d’Hubert, chacun son tour prenait la parole pour relater une anecdote représentative de la bonne entente au sein de l'équipe. On noyait dans le champagne le regret de voir partir à la retraite ce chef si populaire qui n’avait jamais eu à user de son autorité pour nous motiver à donner le meilleur de nous-mêmes. Après plus de vingt ans de collaboration et d’amitié, ce repas d’adieux avait un goût de larmes. Prises par l’émotion, les voix déraillaient autant que les guggenmusik. J’aurais dû y voir un signe. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Hubert était déjà un pilier de l’entreprise quand j’avais été embauchée. C’était mon premier emploi, mon premier chef, quand j’ignorais quelque chose, il mettait cette lacune sur le compte de ma jeunesse. Il soulignait nos compétences, occultait nos erreurs, entretenait l’esprit d’équipe en nous rassemblant chaque fois que l’un de nous fêtait son anniversaire. Il savait mieux que personne désamorcer les tensions et prêter une oreille patiente à nos doléances. Plus qu’un chef, c’était un confident. La fois où je me suis plainte du peu de productivité de Denis, Hubert a trouvé les mots pour me réconforter : </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Chacun à sa manière contribue à la bonne marche de l’entreprise. L’un par son efficacité, l’autre par son entregent. Chacun son talent. Le plus fort a besoin du plus faible pour exprimer son plein potentiel. Comme les briques ont besoin du ciment. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Depuis cette conversation, j’ai considéré Denis comme un défi spirituel. Et l’amitié que mon sympathique collègue m’avais d’emblée inspirée ne s’est plus encombrée d’aucun reproche. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Malgré mes a priori négatifs et la conviction que personne ne saurait être à la hauteur d’Hubert, il faut bien reconnaître que notre nouvelle cheffe est plutôt sympa. Elle a déboulé début mars avec le dynamisme de ses trente ans. L’intérêt qu’elle témoigne à ses collaborateurs et à leurs activités extra-professionnelles la rend immédiatement populaire. Très vite, nous nous retrouvons à parler littérature. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Ainsi donc, j’ai le privilège de connaître une écrivaine ! </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Cette vision des choses me flatte venant de quelqu'un de nettement plus jeune et déjà plus haut placée que moi. Louisa adore lire, de même qu’elle partage la passion du shiatsu avec la secrétaire de notre service, discute volontiers football et échecs avec le comptable et échange des astuces de jardinage avec la chargée de communication. Elle s’intéresse même à l’étrange dada de Denis, passé maître dans l’art de manier les automates munis d'une pince au bout d’un bras articulé. Alors que la plupart des gens qui introduisent une pièce dans la machine reviennent bredouilles, mon collègue arrive systématiquement à capturer la peluche de son choix. Un exploit d'autant plus saisissant que les lots en question ne sont plus entassés dans un caisson, mais disposés sur un tapis roulant. Denis passe ses pauses de midi à faire coïncider la vitesse de chute de la pince et la vitesse de rotation des peluches. Il revient au bureau les bras chargés de doudous acquis pour un franc qu’il distribue à tous les étages de l’entreprise. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- C’est donc votre amour des mots qui vous a conduite à la traduction ? </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Je confirme mon attachement à la langue de Molière et comme il m’importe que le texte ait l’air d’avoir été pensé en français, mais aussi ma passion pour les particularités de chaque langue, la manière dont l'une éclaire l’autre. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Ceux qui massacrent le français, je pourrais les tuer ! </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Elle sourit de ma fougue et je sens une complicité se nouer. Quel soulagement d’être si bien tombée, alors qu’on entend tant d'horreurs au sujet des relations professionnelles ! </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">À mon niveau de notoriété, tout livre vendu est source de joie et chaque personne qui se rend à l’une de mes séances de dédicaces m’inspire une reconnaissance durable. Quand il s’agit en plus de ma nouvelle cheffe, qu’elle m’achète directement trois exemplaires et parle d’en placer un en évidence à la cafétéria, j’en viens à me dire que je n’ai pas perdu au change par rapport à l’ère Hubert. Tandis que j’essaie d’attirer d’autres clients, elle s’immerge dans mon univers. À la fin du temps imparti aux signatures, elle est toujours assise dans un coin de la librairie, à tourner les pages. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Quelle imagination ! C’est passionnant. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Je rougis, bafouille, la remercie de sa disponibilité. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- T’as fini, je te ramène ? Oh pardon, ça ne te dérange pas qu’on se tutoie ? </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">J’acquiesce, débordante de contentement. Le printemps commence décidément sous les meilleurs auspices. Louisa pilote une petite Renault alpine chic et sport. Je la félicite de ce choix qui lui correspond si bien. Elle semble apprécier le compliment, me relaie à son tour de tous les éloges qu’elle a entendus au sujet du professionnalisme et de l’efficacité du tandem de traducteurs. Je me rengorge, m’abstiens de relever que Denis n’y est pas pour grand-chose. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">J’accueille mon collègue avec un regard accusateur, suivi d’un coup d’œil appuyé sur l’horloge. Denis me salue comme si de rien n’était, allume son ordinateur d’un geste nonchalant, vient aux nouvelles : </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- T’as eu du monde à ta séance de dédicaces ? </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- On en parlera à la pause, je lui rétorque. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Tiens, elle est pour toi, celle-là. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Il me tend une de ces foutues peluches que je repousse avec irritation. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- J’en ai déjà deux ; je ne vais pas les collectionner. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Elle m’a tout de suite fait penser à toi. Le même petit air austère, un peu renfrogné. Je me suis dit : celle-là, il me la faut. Pour Stéphanie. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Je soupire. Le bruit d’un jeu vidéo exacerbe mon agacement. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Tu sais que ça fait presque deux heures que je bosse ? </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Alors tu dois avoir besoin d’un café. Je t’accompagne ? Je me demande ce qu’ils ont mis comme poisson d’avril dans le journal. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Je suis sur le point de lâcher une salve de reproches quand Louisa déboule dans notre bureau. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Salut vous deux. Ça gaze ? Qui c’est qui s’est occupé de la version française du mailing ? </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Comme d’habitude, c’est moi, je m’étonne qu’elle pose encore la question. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Très bien dans l’ensemble, mais j’aimerais qu’on regarde deux trois détails. Il me semble que le guide du langage épicène n’est pas toujours respecté. C’est important de féminiser les noms. De nos jours, on dit une agente, une autrice, une rapporteuse. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Ouh, la rapporteuse, plaisante Denis. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Louisa lui adresse une moue de mépris. Malgré mon accablement à devoir défendre une fois de plus mes convictions en la matière, le dernier terme m’arrache un sourire. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Je ne pense pas qu’on fasse progresser l’égalité en rappelant à chaque phrase que la protagoniste est une femme. On dit bien une sentinelle, une personne, une recrue et aucun homme ne s’en offusque. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- L’égalité s’écrit. À l’heure actuelle, c’est un acquis. On ne dit plus les traducteurs, mais les traductrices et les traducteurs. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- …compétentes et compétents sont allées et allés ? ironise Denis. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Ce n’est pas avec la grammaire qu’on fera progresser les salaires, ni reculer la brutalité envers les femmes, je surenchéris. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Ma cheffe se raidit : </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Je ne suis pas venue lancer un débat idéologique. Je vous demande juste de prendre acte. Il y a aussi par endroits un vocabulaire un peu vieillot que j’aimerais qu’on adapte. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Habituée aux compliments, j’accuse le coup avec surprise, jette un coup d’œil sur les mots corrigés : </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Mais pourquoi le terme de workshop ? On a l’équivalent français ! </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Ces formations ne sont pas à proprement parler des ateliers. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Pas le fundraising, tout de même !, je gémis </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Tout le monde appelle ça comme ça, de nos jours. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Et le desk, le secrétariat est maintenant un desk, je m’étrangle d’indignation. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Bon, je te laisse prendre connaissance et tu me droppes le texte définitif asap. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Pardon ? </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Tu me le forwardes. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Forward fast, pouffe Denis en mimant les mouvements d’un rameur. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Elle le lapide du regard et se dirige vers la porte pour nous signifier que la discussion est close. Dès que son pas disparaît dans le couloir, nous nous tournons l’un vers l’autre : « Tu me le dropes asap », répétons-nous d’une seule voix en singeant son expression. Rien de tel qu’un accablement commun pour se réconcilier. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Le six avril, tout le service moins Louisa se dirige comme un seul homme-et-femme vers le Grütli. Le pli de l’habitude. Il y a longtemps que nous n’avons plus besoin de la secrétaire pour nous rappeler quand l’un de nous fête son anniversaire. Notre comptable en l’occurrence. Sauf qu’à notre étonnement dépité, aucune table n’est réservée à notre nom. Pire : il n’y a pas de place pour douze personnes. Nous restons un moment plantés à l’entrée, décontenancés, gênant les allées et venues des serveurs, avant de décider de nous rabattre sur la pizzeria la plus proche. Soudain, mon ancien chef me manque férocement. Le repas paraît bien morose sans son traditionnel discours et ses pointes d’humour. Le moment de l’addition nous rappelle qu’Hubert offrait toujours le vin. Nous trinquons à sa santé plus qu’à celle du comptable. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Quelqu’un a pensé à avertir Louisa ? s’enquiert soudain le journaliste. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Elle avait un dossier pending à terminer asap, explique Denis. Pas question de le postponer. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Cette fois, Louisa ne fait pas irruption dans notre bureau : elle me convoque dans le sien. Je m’y rends à reculons, appréhendant les nouvelles couleuvres au menu. Réponds à son salut cordial par un bonjour un peu crispé. D'un geste, elle m’invite à m’asseoir. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Tu m’as habituée à de l’excellent travail, Stef, et je n’en attends pas moins d’une écrivaine. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Ce féminin m’agace plus que de coutume. Je l’ai toujours trouvé affreux. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Mais depuis quelque temps, je te sens moins investie. Ça déteint immédiatement sur la qualité des textes que tu nous rends. Le dernier, franchement, est indigne de toi. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Elle me tend une feuille toute veinée de corrections. Je m’y penche, contrite. Encore un point de terminologie fashion que je n’ai pas respecté. Un soupir m’échappe. Plus loin, une monstrueuse faute d’accord. Je bondis : </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Mais ce n’est pas moi. Jamais je n’aurais écrit « elle s’est dite » !!! Et ce s manquant à un participe passé, ce n’est pas possible qu’il m’ait échappé. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Tu étais moins concentrée ces derniers jours. J’espère que ce n’est qu’une mauvaise passe. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Louisa, je vais tirer ça au clair. Je t’assure que je ne commets pas ce genre d’erreurs. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Elle prend le temps de me dévisager : </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- C’est grave, Stef, ce que tu insinues là. Pourrais-tu préciser le fond de ta pensée ? </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">La question me déstabilise. Je n’ai pas voulu porter d’accusation. Juste me défendre contre une injustice. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Je voulais simplement dire que les accords de participe, c’est quelque chose que je maîtrise parfaitement. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- L’erreur est humaine, ma chère. Je propose que dorénavant, Denis et toi, vous vous relisiez vos textes avant de les renvoyer. Rien de tel qu’un regard extérieur pour minimiser le risque de coquilles. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">J’aimerais objecter que Denis, en parfait bilingue, a un français parfois fédéral. Qu’il risque de détériorer mon travail plutôt que de l’améliorer. Ne voyant pas comment formuler ça sans tomber dans la délation, je me tais et encaisse la nouvelle consigne. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Neuf heures, neuf heures trente, neuf heures quarante et toujours personne d’autre que moi dans le bureau des traducteurs. Je fulmine. Contre ma supérieure et ses règles débiles. Contre mon collègue et son incorrigible indolence. Contre la dégradation de la langue avec ma complicité forcée. Mon texte est prêt, je suis censée le rendre pour dix heures, mais avec la bénédiction de Denis qui n’est pas fichu d’arriver. De toute façon, je sais d’avance qu’il ne va rien trouver à y redire, le lui soumettre est une pure formalité. J’hésite à court-circuiter la consigne lorsqu’enfin, la porte s’ouvre sur son pas désinvolte. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Putain, Denis, t’as vu l’heure ? </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Cool, ma belle, faut pas te mettre dans des états pareils. Je t’offre un café ? </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Écoute, là ça commence à bien faire. Figure-toi qu’on doit tout se relire mutuellement désormais. Alors tu poses tes fesses et tu me contrôles fissa ce communiqué de presse, il me reste un quart d’heure chrono pour le rendre. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Tu vas pas vivre longtemps si tu te stresses comme ça. Ils ont mis le quinze avril à dix heures parce qu’il faut bien indiquer un délai. Mais personne ne va mailler si tu l’amènes à midi. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Denis, j’ai toujours eu de la peine avec ton attitude, mais là, je ne supporte plus. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Moi, ton petit côté psychorigide, je trouve ça mignon. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Il s’exécute mollement, souligne deux ou trois passages. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- T’as oublié de féminiser un pluriel. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- T’as raison. Qu’est-ce qu’elles me gonflent, ces nouvelles règles ! </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Et là, pour l’accord, je ne suis pas sûr. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Si, si, c’est juste, aucun doute à ce sujet. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Mince alors, je crois qu’hier, j’ai dû t’ajouter une ou deux fautes. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Parce que t’avais déjà touché à l’un de mes textes ? </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Ben, c’est ce que veux Louisa, non ? </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Une nouvelle convocation me tombe dessus vers la mi-mai. Louisa m’accueille le regard dur, les lèvres pincées, le front scindé d’une ride de contrariété : </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Ça ne peut pas continuer ainsi, Stef, je ne te reconnais plus. On m’avait vanté ton efficacité et ta précision. Ces derniers temps, tu accumules les bévues et les retards. J’espérais que tu aurais une influence positive sur Denis et on dirait plutôt que c’est lui qui déteint. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Notre tandem fonctionnait très bien avant…. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Elle m’interrompt juste à temps pour ne pas m’entendre contester son « leadership ». </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Tu ferais peut-être mieux de consacrer ton énergie à ton travail plutôt qu’à tes romans. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Je me demandais justement si elle avait terminé mon livre et s’il était encore question de l’exposer à la cafétéria. La pointe de mépris clairement décelable dans son intonation m’épargne la peine de lui poser la question. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Depuis deux semaines, la consigne réaménagée par mes soins est plus ou moins gérable. Je corrige la forme et le fond, tandis que Denis se contente de vérifier la bonne application des règles épicènes. Rien d'autre, promis-juré. Quelle n'est pas ma stupéfaction d'entendre, en arrivant dans le couloir, le cliquetis d’un clavier en provenance de notre bureau. Un lundi matin à huit heures ! Jamais en vingt-cinq ans, Denis n’a commencé avant moi. Je n’ose imaginer le savon que Louisa a dû lui passer pour modifier à ce point sa nature profonde. Un second choc m’attend sitôt franchi le seuil : ce n’est pas Denis qui occupe le siège en face du mien. J’en sursaute de surprise. L’intruse se lève et me tend la main : </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Bonjour, je suis Sylvie, votre nouvelle collègue. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Je la dévisage abasourdie. Sa blouse bien boutonnée, son pantalon sans faux pli, sa tenue convenue, la servilité de sa posture, son sourire appliqué, tout en elle respire l’employée modèle et m’inspire d’emblée une franche aversion. Je la devine studieuse, bûcheuse, flatteuse et extensivement disponible. Le genre à compenser le manque de talent par un excès de zèle. Son bureau bien rangé, sans une feuille qui dépasse, et l’alignement rigide de ses dictionnaires, contrastent violemment avec le joyeux foutoir de Denis. Je note avec désolation qu’il ne reste plus la moindre peluche. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Juin commence au ralenti. Rien à traduire, pas une ligne, ma nouvelle collègue engloutissant communiqués de presse et bulletins d’info avec une voracité de rapace affamé. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Tu veux pas qu’on partage ? </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- La cheffe estime que je dois me mettre au courant. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Je soupire devant tant de stakhanovisme. Le cliquetis de ses doigts m’agace prodigieusement. Son air concentré, son souci de bien faire, la peine qu’elle se donne pour chercher des renseignements que je pourrais lui fournir de mémoire. Comme je regrette l’oisiveté de Denis, ses attentions, ses plaisanteries, la bonne humeur qu’il faisait régner ! Je me promets de l'appeler à la pause, hésite, me repasse en boucle mes derniers entretiens avec Louisa, les indices que je lui ai fournis au sujet de l’incompétence de mon collègue, toutes ces bribes de délation qui m’ont échappées et qui ont peut-être conduit à ce désastreux remplacement. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Un coup d’œil à l’horloge m’apprend qu’il ne s’est pas écoulé plus de cinq minutes depuis la dernière fois que j’ai regardé l’heure. J’éprouve enfin tout le poids de l’inactivité. Cette intenable inertie. L’horreur des heures passées à ne rien faire. Pauvre Denis ! J’aimerais lui dire combien je le comprends. J’hésite à quémander une page à l’imposteuse, renonce par amour-propre. Déjà mon imagination s’empare de cette odieuse personne, crée un décor autour d’elle, une famille, une situation qui va me servir d’exutoire. J’ouvre un nouveau fichier et entame une histoire où Sylvie tient un rôle de premier plan. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Surprise en flagrant délit, je me suis vue rappelée à l’ordre. Là où Hubert se serait montré compréhensif, conscient que je sais aussi m’investir à fond en cas d’avalanche, le nouveau management à l’américaine ne plaisante pas : avertissement, menace, sanction. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Je peux aussi bloquer ta progression salariale. Sylvie n’a de loin pas ton expérience et elle abat déjà plus de travail que toi. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Devant tant de mauvaise foi, j’ai senti un éclat de haine briller dans mon regard. Louisa en a aussitôt remis une couche : </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">- Tu sais Stef, à ta place, je me tiendrai à carreau. Personne n’est irremplaçable et, à bientôt cinquante ans, on ne vaut plus grand-chose sur le marché de l’emploi. À moins que tu n’espères vivre de tes droits d’auteur, elle a ajouté avec une moue moqueuse. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Depuis, mon début de roman me brûle les doigts. Je m’encombre de toutes ces idées que je n’ose déverser sur clavier. Risque tout au plus une ou deux notes manuscrites pendant que l’autre pianote. Ma tête déborde. Des pans entiers m’échappent et des tournures se perdent. Le temps s’enlise et les heures m’abrutissent. Je me laisse envahir par un immense sentiment d’inutilité, tel que Denis a dû le connaître quand je traduisais avec ferveur à ses côtés. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Drôle d’ambiance ce matin au travail. Les premiers arrivés passent le mot aux suivants : on est tous et toutes convoqués à la salle de conférence à neuf heures. Pour une communication du directeur. Les suppositions vont bon train. Vague de licenciements, restructuration, déménagement, délocalisation ? Moi, je suis déjà au courant. Il avait raison, Hubert, chacun a un talent utile à la bonne marche de l’entreprise. </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">« On va lui régler son cas », a promis Denis quand on s’est revu avant-hier au Grütli. Le plan lui redonnait un peu de poil de la bête. Je n’ai pas émis d’objection sur le fond. Juste corrigé la forme : « De nos jours, on parle de case management . » L’annonce du directeur plonge tout le service dans un abîme de perplexité. Dire que la veille au soir, notre cheffesse enchaînait encore les virages sur la route à flanc de coteau qui mène chez elle. Au volant de sa Renault Alpine. Pas plus grande qu’une peluche, vue d’en haut. Avant qu’une pierre ne lui fonde dessus. Comme une serre de métal en plein pare-brise.</span></i></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-33157571927857463062017-09-29T19:51:00.001+02:002017-11-01T13:02:52.557+01:00Trophée Anonym'us 2018 - Les mots sans les noms - Nouvelle N° 1 - Quand j'étais Jessica Jones<br /><br /><h2 style="text-align: center;"><br /></h2><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br /><br /><i><span style="font-size: x-large;">Nouvelle numéro 1</span></i><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: center;"><h2><span style="font-size: x-large;">QUAND J’ÉTAIS JESSICA JONES</span></h2></div><div style="text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVIvWR42NyZte_G9tNtHTa_jpG4FcnGdiUmE0SqCvvaTwCGCtr7G9pHDgJ4ACiO-M1_EL_o_GSD2-ql6ivCpjzPwDX04Fyl_PC9potyIzMF08t2wiuSAyltmdvL5BB5gV9tJbmRQGr9DY/s1600/Jessica+Jones.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiVIvWR42NyZte_G9tNtHTa_jpG4FcnGdiUmE0SqCvvaTwCGCtr7G9pHDgJ4ACiO-M1_EL_o_GSD2-ql6ivCpjzPwDX04Fyl_PC9potyIzMF08t2wiuSAyltmdvL5BB5gV9tJbmRQGr9DY/s320/Jessica+Jones.jpg" width="240" /></a></div><br /><br /><div style="text-align: justify;"><i style="font-size: xx-large;">Je me réveille, il fait nuit. Une lune édentée ricane entre les barreaux. Des portes claquent au bout du couloir. J’attrape l’iPod et j’envoie Metallica exterminer leurs sales bruits.</i></div><span style="font-size: x-large;"></span><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>J’ai encore rêvé. Dès que je m’endors, la scène se reproduit à l’infini. Je me vois dans le miroir de ce faux Saloon, encore plus pâle que dans la vraie vie, mes longs cheveux noirs lâchés, le regard sombre, un rouge à lèvre trop rouge, trop épais, comme mis à l’arrache. J’ai toujours les mêmes fringues : un perf qui a vu toutes les guerres depuis Blitzkrieg Bop des Ramones, un jean, des bottes de motard. Mon armure trouée mais qui me protège un peu. Bobby règle un des projos, il me fait signe d’avancer. Il a de larges épaules, une tête ronde, un sourire gourmand. Il me regarde comme une friandise, me fait rouler un instant dans ses yeux et je sens le rouge à lèvres fondre à distance. Derrière lui Power Girl, Miss Hulk, Wonder Woman, Bat Girl et Super Jaimie attendent leur tour. Elles vont perdre et je vais gagner, comme à chaque fois. À part Cat Woman qui me fait un peu d’ombre, les autres ont du mal à tenir la distance. Derrière la caméra Norman se la joue. Super Nono, le producteur de cette belle émission, dans son costard sur mesure qui n’arrive pas à masquer son gros derrière et ses jambes trop courtes.</i></span></div><span style="font-size: x-large;"><i></i></span><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><i>J’ouvre les yeux : retour brutal à la réalité. Un jogging gris informe pendouille sur une chaise en attendant mon réveil. L’ignorer… pour quelques heures. Si un jour je m’en sors, je ne mettrais plus jamais de survêtement. Au moins dans mes rêves, je retrouve mes fringues de Jessica Jones, celles qui ont fait de moi l’actrice la plus courtisée du PAF. Du moins, c’est ce que je croyais...</i></i></span></div><span style="font-size: x-large;"><i></i></span><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><span style="font-size: x-large;"><i></i></span><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><span style="font-size: x-large;"><i></i></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><i>J’ai toujours rêvé d’être une actrice. Enfin non… ça a débuté un été pluvieux dans le Limousin quand j’avais une quinzaine d’années. Abandonnée chez ma grand-mère le temps des vacances, j’ai découvert un stock de vieilles cassettes vidéo dans l’ancienne chambre de mon père. C’est là, dans cette piaule à l’odeur de moisi que j’ai pris ma première claque : Mauvais sang. Plus rien d’autre n’avait d’importance. J’étais Alex, électrique, folle amoureuse, je courais à perdre haleine en gesticulant sur Modern Love et la caméra pouvait à peine me suivre. C’est dans cette vie-là que je voulais habiter. J’ai savouré chaque film. Je me repassais certaines scènes pour apprendre les dialogues par cœur ou juste pour le plaisir. Out of Africa, je crois que je l’ai vu dix fois. J’aurais voulu éjecter Meryl Streep et m’installer pour toujours avec Redford dans son petit avion. On aurait baisé là-haut, intensément, en traçant des loopings parfaits dans les ciels africains.</i></i></span></div><span style="font-size: x-large;"><i><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i>À partir de là, j’ai tout donné pour réussir. J’ai décroché mon bac de justesse et j’ai tout de suite enchaîné les boulots pouraves : ménages à l’aube dans les bureaux de La Défense, serveuse dans des bars de nuit et dans des fast-foods, testeuse de produits, téléprospectrice pour vendre des assurances ou des crédits… Tout ça pour me présenter à des castings la journée et me payer des cours de comédie. J’avais une pêche d’enfer.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>C’est à cette époque que j’ai rencontré Fred. Il était mon chef à l’agence de télémarketing. Il était cool par rapport aux autres chefaillons qui en avaient bavé pour devenir superviseurs et qui se vengeaient sur le petit personnel. Et puis il était joli, grand, mince, blond, aussi sexy que Brad Pitt. Je pouvais pas résister.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>On a eu Nils assez vite, c’était pas du tout programmé. On s’est mariés quelques années plus tard, comme des cons. On s’aimait pas assez mais on a cru que cette petite merveille de gosse nous souderait. Tu parles !</i></div><div style="text-align: justify;"><i>J’ai tenu des années, à courir après de grands rôles que je n’obtenais jamais. Mais je lâchais rien. Je faisais de la boxe française, je courais et je nageais dès que je pouvais. J’étais une bombe. Et puis… et puis les petits rôles encourageants, mais terriblement frustrants se sont enchaînés : la fille bien foutue, à peine floue, qui passe dans la rue derrière Sophie Marceau et Lambert Wilson, l’infirmière pressée qui donne un peu de réalité au décor d’hôpital… Je recevais aussi pas mal de propositions pour faire des pubs. J’ai même eu mon heure de gloire avec Findus, un spot où je donnais la réplique à Valérie Lemercier. J’étais toujours à deux doigts de réussir.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Avec Fred c’était l’enfer. Il me reprochait de ne pas raccrocher. D’après lui, j’aurais dû me résigner, faire une croix sur ce métier. Il me prédisait un avenir de rêve dans la téléprospection et il comptait bien me pistonner pour que je passe superviseuse de centre d'appels. Ça me permettrait d’avoir des horaires réguliers et de m’occuper enfin de ma famille. J’en bavais d’impatience.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>On a divorcé et il a eu la garde de Nils. Ce qui était logique, c’est lui qui s’en occupait le mieux. J’ai fait passer ma carrière avant mon gosse. Je m’en veux pour ça et je m’en voudrais sans doute toute ma vie, mais ça faisait trop longtemps que je galérais pour décrocher un rôle intéressant. Je pouvais pas renoncer, pas encore…</i></div><div style="text-align: justify;"><i>C’est plus tard que j’ai commencé à picoler et à prendre des trucs. Quand j’ai senti au fond de moi-même que c’était cuit. Je continuais à faire du sport et à m’entretenir mais je craquais de plus en plus sur l’alcool et sur la coke. Je traînais avec Sofia et Marilyn, deux autres reines de la figuration. On se retrouvait de castings en castings et on allait ensuite noyer nos déceptions dans les bars où il était soi-disant bien de se montrer.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Je voyais souvent Nils, les mercredis, pendant les vacances scolaires et un week-end sur deux. On se marrait bien. Je lui ai offert une guitare électrique pour ses dix ans et un pote musicos venait lui donner des leçons. Je l’entendais massacrer I can’t get No en boucle et même si je me plaignais pour la forme, j’adorais ça. On allait souvent au ciné. Avec mon job je récupérais plein de places pour des avant-premières. Ça se passait plutôt bien entre nous mais son père n’appréciait pas trop « la vie de bohème » que je lui faisais mener. Pfffffff… La vie de bohème ! Même Aznavour devait plus parler comme ça…</i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i>J’ai postulé à Marvel Story grâce à une petite annonce affichée dans l’entrée du club de boxe. J’ai fait ça pour rigoler. Enfin je sais pas trop… je commençais déjà à pas mal dérailler à cette époque. J’ai été retenue et j’ai signé dès que j’ai su que j’aurai le rôle de Jessica Jones. J’étais sacrément fière de reprendre le personnage joué par Krysten Ritter. Au début, j’ai pensé qu’ils m’avaient choisie pour mon corps de rêve et ma condition physique. J’ai vite déchanté en découvrant le reste de la troupe, une bande d’actrices sur le retour mais suffisamment en forme pour rentrer dans les costumes et enchaîner les épreuves sans trop en baver.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>On s’entraînait la semaine et l’émission avait lieu chaque samedi soir. Escalade, tir, courses de voiture, catch… Mon kif c’était les duels de grimpe. Je gagnais à chaque fois, même face à Spider Woman. Normal, j’avais passé des années à faire du sport et à me muscler. Même si l’alcool et la dope avaient commencé à faire des dégâts, j’avais encore de beaux restes.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Ce que je détestais, c’était le tournage de la vie quotidienne. On était obligé de s’y soumettre deux heures par jour. Le public voulait voir qui se cachait derrière les masques et les costumes des superhéroïnes. J’osais à peine imaginer comment Nils allait réagir en découvrant sa mère à la télé… Je savais à peu près ce qui était diffusé. On nous avait confisqué nos smartphones (difficile de refuser une fois le contrat signé) mais on nous passait les émissions chaque dimanche matin pour le traditionnel débriefing. Après on buvait un coup, on trinquait à nos exploits. C’était le meilleur moment, quand j’ai vraiment cru que ce jeu allait me propulser au sommet du box-office.</i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i>Aujourd’hui je ne grimpe plus. Le dernier duel m’a été fatal. Une prise qui a lâché alors qu’aucun assurage n’avait été mis en place. C’est vrai qu’on était des superhéroïnes, rien ne pouvait nous arriver… J’ai atterri cinq mètres plus bas et je me suis fracturé les talons et explosé le genou droit. Six semaines d’hosto et des mois de rééducation, pas de mutuelle, la boite de prod’ a fait faillite et Norman a disparu de la circulation. À part le misérable salaire qui nous était versé les premiers mois de l’émission, on a rien eu. Envolées les primes et les promesses.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Dès qu’on a pu sortir du bunker dans lequel on nous avait isolées, on a compris l’arnaque. L’émission qu’on nous diffusait le dimanche était largement bidonnée pour qu’on accepte de continuer. Marvel Story nous faisait tout simplement passer pour des putes. Le compte-rendu des épreuves sportives était réduit à son strict minimum alors que nos repas, nos moments de repos et nos interviews étaient filmés sous toutes les coutures. Tout avait été systématiquement coupé et remonté pour qu’aucune de nous n’échappe aux scénarios dégueulasses imaginés par Norman. Mais le pire a été d’apprendre que des caméras avaient été planquées un peu partout, surtout dans les chambres et les salles de bain. J’ai aussitôt compris pourquoi Bobby et les autres techniciens étaient aussi canon. C’était des acteurs payés par Norman pour jouer des scènes clandestines que ce porc diffusait et vendait sur Internet. Bon, ce qui me console un peu c’est que j’ai vraiment pris mon pied avec Bobby…</i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i>J’ai pratiquement tout perdu dans cette histoire. Nils ne veut plus me répondre au téléphone et je ne marcherai plus jamais comme avant. Boiteuse à vie. Pas facile de décrocher un rôle avec ça, et d’autant moins évident avec l’image que je traîne depuis Marvel Story… Au début j’ai fait quelques castings, sans conviction et puis j’ai laissé tomber. Je me suis concentrée sur ma survie. J’étais pratiquement seule au monde. Plus de parents. Un ex-mari et un gosse qui me détestaient. Des voisins hostiles qui m’avaient vu faire la pute dans ce jeu à la con… Il ne me restait plus qu’Augusto, un vieil ami d’enfance de ma mère. J’ai fait le compte de mes économies… trois mille euros à tout casser. C’est là que j’ai regretté d’avoir acheté un nouveau canapé, quand tout allait bien. Il ne faut jamais croire que tout va bien, jamais. Je l’ai revendu sur le Bon Coin avec tout ce qui avait un peu de valeur, une bague et une guitare de flamenco héritées de ma grand-mère, ma veste en cuir, mon percolateur chromé, ma Golf en assez bon état, ma super télé avec écran géant, ma collection de DVD Blue Ray, mon frigo, ma chaîne hi-fi, mon Mac. Je savais qu’un jour ou l’autre je ne pourrais plus payer mon loyer et j’ai accepté l’offre d’Augusto. J’ai emménagé à Bagnolet dans la caravane garée au fond du minuscule jardin de son pavillon de banlieue.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Je croyais être tranquille pour un moment. Augusto était charmant. On se rendait des services. Je lui faisais ses courses, je l’aidais à faire son jardin, il me laissait utiliser sa baignoire et il me donnait des légumes… Il ne voulait absolument pas que je lui paye un loyer. C’était cool. Et puis il a senti une douleur dans l’estomac. Deux jours après il était hospitalisé d’urgence. Il est mort en trois semaines. J’ai même pas eu le temps de lui dire adieu. Cancer foudroyant. Le truc de fou !</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Quand son fils est venu avec sa femme pour vider la maison, je me suis planquée. J’avais recouvert la caravane d’une vieille bâche et posé des outils de jardin tout autour mais ils savaient que j’étais là. Ils m’ont laissé un mot sur la porte : « Madame, vous avez un mois pour enlever vos affaires et déménager. Tout va être vendu. » Sympa le fils…</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Je cherchais donc à me reloger quand je suis tombé sur ma superhéroïne préférée…</i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i>J’étais venu refaire mon stock de whisky chez ED et puis je me suis dit que ce serait bien de prendre quelques bricoles à grignoter. Depuis quelque temps, mes repas se résumaient à ça : des cacahuètes, des petites saucisses ou des olives en apéro dînatoires comme ils disent dans les réceptions chics. Bref, je choisissais mes olives marinées au piment quand j’ai entendu :</i></div><div style="text-align: justify;"><i>— Putain je rêve ou c’est Jessica Jones sans son perf ?</i></div><div style="text-align: justify;"><i>C’était Cat Woman, un peu moins vaillante. L’alcool avait gagné du terrain sur le blanc de ses yeux qui virait au rouge mais elle avait encore une sacrée allure.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Alors on a fêté nos retrouvailles bien sûr ! On a embarqué mon whisky et sa Tequila, mes olives et ses cacahuètes plus un paquet de chips, des citrons verts et du rhum et on a foncé chez elle. Elle avait un vrai chez elle et une voiture. La classe. Quand je lui ai raconté ce qui m’arrivait, elle a tout de suite proposé de m’héberger.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>— J’ai un bureau dont j’ai rien à foutre. Tu me vois dans un bureau ? Elle a fait son rire rauque que j’aimais bien. On va t’installer là Jess !</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Son appart était pas mal du tout, un trois-pièces dont elle avait hérité, Porte de Bagnolet. Elle m’a montré ma chambre et on s’est installées pour l’apéro. On a picolé, on a fumé, on a rigolé comme des malades. Ça me faisait tellement de bien de ne plus être seule ! J’étais en train de rouler un joint, la télé était allumée, on regardait The Voice en se foutant de la gueule des candidats.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>— On se moque, j’ai dit, mais on devrait pas, après ce qu’on a fait dans Marvel…</i></div><div style="text-align: justify;"><i>— Tu m’étonnes !</i></div><div style="text-align: justify;"><i>De fil en aiguille on en est venu à parler de Norman.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>— Je sais où il habite… j’ai dit.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>— C’est vrai ?!</i></div><div style="text-align: justify;"><i>— Ben ouais… tu te souviens de Bruce, le cadreur ?</i></div><div style="text-align: justify;"><i>— Très bien. Je me le suis tapé.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>— Je l’ai croisé sur un casting. J’ai cru qu’il allait se défiler mais il est venu s’excuser. Il m’a dit qu’il regrettait, qu’il aurait dû nous prévenir qu’il y avait des caméras cachées et blablabla… Je l’ai envoyé paître en lui disant que c’était un peu tard pour regretter et que ça allait pas m’aider à retrouver Norman. Et là, il a regardé de tous les côtés et il m’a chuchoté un truc à l’oreille…</i></div><div style="text-align: justify;"><i>— L’adresse du gros ?!</i></div><div style="text-align: justify;"><i>— Ouais !</i></div><div style="text-align: justify;"><i>— Et t’as rien fait pour le choper ?!</i></div><div style="text-align: justify;"><i>— C’est arrivé en même temps que tous mes problèmes. J’attendais de me refaire, de trouver un avocat…</i></div><div style="text-align: justify;"><i>— Tu rigoles ou quoi ?! Un avocat ? Tu crois vraiment que ce pourri se laissera coincer par un avocat ? On va se le faire oui ! C’est quoi l’adresse ?</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Je la connaissais par cœur ; j’avais même googlemapé sa rue. Il avait une chouette villa à Sceaux. Il s’emmerdait pas Nono !</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Petit à petit l’idée s’est installée… on allait buter Norman. Sur le coup, ça nous paraissait évident. Cat m’a dit « Bouge pas, je vais te montrer un truc », elle a foncé dans son ex-bureau, elle a farfouillé un moment et elle est revenu en me braquant avec un flingue. Morte de rire.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>— Confisqué à mon ex. Ça s’appelle un Glock.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>J’ai arrêté de rire quand j’ai compris que c’était pas un jouet.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>On a continué à boire et à fumer. Elle avait posé le revolver sur la table et j’ai pas pu m’empêcher de le manipuler. C’était lourd et excitant, ça donnait envie de l’essayer.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>On s’est préparées, toutes joyeuses. À aucun moment j’ai réalisé que c’était mal, qu’on allait réellement tuer un homme, lui ôter la vie. Sans doute parce que j’étais avec Cat Woman, comme si le jeu continuait, et aussi parce que j’étais complètement torchée.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>— Il nous faut des masques et des gants a dit Cat. Faut pas qu’on laisse de traces et je suis sûr que Norman a installé des caméras.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>J’ai pensé aux bas qu’on pouvait s’enfiler sur la tête. On a fait ça et ça nous a fait pleurer de rire. Et puis on a dégotté des gants de vaisselle. Des roses pour moi et des jaunes pour Cat.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Dans la bagnole, on a mis la BO de Pulp Fiction à fond. Je sais plus pourquoi mais c’est moi qui conduisais et Cat tenait son flingue à bout de bras en faisant semblant de tirer sur tout ce qui bougeait. Elle se tortillait sur Misirlou en répétant Glock Glock, pas Glock.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>On a trouvé facilement la villa de Norman, grâce au GPS. Sans cette voix nasillarde qui guidait deux filles complètement bourrées d’un bout à l’autre de Paris il aurait pu finir sa nuit sur ses deux oreilles… On a escaladé le portail et on est entré en ricanant par la porte-fenêtre du salon qu’il avait laissée entrouverte à cause de la chaleur. Vraiment pas de bol Norman !</i></div><div style="text-align: justify;"><i>C’est moi qui l’ai réveillé. Je me suis gaufrée en me prenant les pieds dans un pouf qui traînait devant sa télé. J’ai explosé de rire. Cat a mis sa main devant ma bouche mais on faisait un raffut terrible. Il est arrivé en pyjama, ce con, il a allumé le lampadaire et il a fait l’erreur d’avancer vers nous. On devait avoir l’air inoffensives tellement on se marrait. Cat planquait son flingue dans le dos. Quand le gros a essayé de m’attraper elle lui a mis une balle entre les deux yeux.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Le résultat nous a dessoûlées d’un coup. On avait du sang et des bouts de Norman plein les vêtements. J’ai vomi avec mon bas sur la tête. Ça nous a pas fait rire cette fois. Et puis on a entendu une voix d’homme qui criait « Les mains en l’air ! » J’ai arraché mon bas pour pas étouffer et j’ai revomi.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>La villa de Norman était surveillée à distance par une agence de sécurité. L’alarme a fonctionné mais lorsqu’un des gardes a regardé les moniteurs et nous a vues en train d’escalader son portail, c’était trop tard. Le temps qu’ils arrivent, le gros était rétamé.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Les vigiles nous ont menottées et ils ont appelé les flics. Ils nous ont fait attendre dehors tellement on puait. Avant de partir au poste, j’ai aperçu une jolie fille en peignoir qui m’a fait un clin d’œil. C’était sa femme, une Ukrainienne que ce brave Norman avait gagnée au poker. On a appris plus tard qu’elle était restée cachée sous le lit quand elle a entendu le coup de feu.</i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i>Cinq et quinze ans de prison, c’est ce qu’on a pris. Il paraît qu’on s’en est bien tirées. On avait rassemblé toutes nos économies pour se payer un bon avocat qui nous a conseillé de plaider le coup de folie. Ça se défendait, surtout quand le jury a vu la vidéo de sécurité prise chez Norman. On y voyait deux dingues en train de tituber avec des bas sur le visage et en pleine crise de rires. Notre avocat a bien mis l’accent sur le fait que monsieur Norman Bavay – même son nom était ridicule — avait ruiné nos carrières. J’ai beaucoup aimé son speech à ce moment-là. Il a énuméré les préjudices et terminé en beauté en décrivant les films pornos tournés à notre insu et diffusés sur le web.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Le témoignage d’Alyosha, la veuve de Norman, a aussi joué en notre faveur. Elle a raconté la maltraitance, les putes qu’il ramenait à la maison, les partouzes auxquelles elle était forcée de participer… C’est tout juste si elle ne nous a pas remerciées de l’avoir débarrassée de ce connard.</i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i>Je tire mes cinq ans au Centre pénitentiaire de Rennes. J’apprends l’anglais, je fais un peu de sport et je bosse tous les jours dans un atelier de couture. Je gagne une misère mais ça m’occupe. Et puis, quand j’ai deux minutes j’écris un scénario dans ma tête. C’est mon secret pour tenir. Si Cat était là, je lui en parlerais mais je ne sais même pas où elle a été écrouée. Dès que je serai libérée je partirai à sa recherche.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Fred a été correct, comme toujours, il m’a pas laissée tomber après ma condamnation. Il a demandé un droit de visite et il vient me voir tous les mois. Je sais qu’il fait ça pour Nils, même s’il m’a fait comprendre qu’il faudrait du temps pour que le gosse me pardonne, qu’il fallait patienter… C’est ce que je fais. Je passe ma vie à patienter, à penser à mon Nils et à ses solos de guitare foireux.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Dehors, la lune a disparu. Il n’est que quatre heures mais je sais que je n’arriverai plus à me rendormir. Je balance Rebel Rebel, je monte le son. Dans ses habits de lumière Bowie sautille autour du lit. Il entame un strip-tease de folie et vient se frotter contre moi… Hot tramp, I love you so !</i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div></i></span><br /><div style="text-align: center;"><div style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><i><i>FIN</i></i></span></div></div><span style="font-size: x-large;"><i></i></span>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-78967565269579677832017-09-17T16:51:00.001+02:002017-11-01T13:02:52.580+01:00Voodoo child - N'y descendez jamais - Fabrice Liégeois - Auto-édition<div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><h2 style="text-align: center;"><br /></h2><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg38aGu0GH_wS0LnKev7KH0SbrdewX11pWrfp-vZJ_AmNdvBK1cdiMPYbCbv06102CAK-cB4hDkxLtP8fiGYpAA5ogRyCvIEblRV3xAGLTWRLKXmBEVJoFgUMFHS6rMHfLwHteNHgzsNEU/s1600/ny-descendez-jamais-215x300.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="300" data-original-width="215" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg38aGu0GH_wS0LnKev7KH0SbrdewX11pWrfp-vZJ_AmNdvBK1cdiMPYbCbv06102CAK-cB4hDkxLtP8fiGYpAA5ogRyCvIEblRV3xAGLTWRLKXmBEVJoFgUMFHS6rMHfLwHteNHgzsNEU/s400/ny-descendez-jamais-215x300.jpg" width="286" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Venez vous installer dans le salon d'Aby, écoutez son histoire, comme si vous en étiez le réceptacle. Branchez le magnéto et ouvrez vos oreilles.</i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><span style="font-size: xx-small;"><i>Etes-vous prêt à rencontrer Aby ?<span style="font-size: medium;"> </span></i></span><i>Cette chabine aux yeux clairs.</i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Son histoire n'est pas ordinaire, enfant des bayous, petite fille de prêtresse vaudou, fille du diable. </span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Aby a grandit sous le règne de la terreur. Un père violent et destructeur, une mère effacée mais aimante, une fratrie nombreuse, exclusivement des filles. Et sa Jaja, amour de sa vie.</span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><i style="font-size: xx-large;"><br /></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i style="font-size: xx-large;"><iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/cHJRIlNXwdk/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/cHJRIlNXwdk?feature=player_embedded" width="320"></iframe></i></div><div style="text-align: center;"><i style="font-size: xx-large;"><br /></i></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Entre Louisiane et New-York, le destin peu ordinaire de cette enfant devenue manchote, suite à un accident de la route, jusqu’à devenir reine de la 129ème rue, Harlem.</span></i></div><div class="" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Dans un quotidien lourd et effrayant Aby va petit à petit renforcer son mental, puis la folie va s'insinuer insidieusement. </span></i></div><div class="" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">De la difficulté à relater une histoire où la victime devient bourreau, sans jugement ni complaisance.</span></i></div><div class="" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Ici Aby nous raconte son histoire, son point de vue, ici Aby s'adresse à vous lecteurs, sans faux semblants. </span></i></div><div class="" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Ici vous êtes le témoin de la survie. </span></i></div><div class="" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Ici vous êtes dans une cérémonie vaudou où la prêtresse vous guide</span></i><i style="font-size: xx-large;">.</i></div><div class="" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/CN4gUxud-ag/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/CN4gUxud-ag?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div><div class="" style="clear: both; text-align: left;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div class="" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Voilà vous y êtes, une vérité va vous être contée, effrayante, silencieuse, terrible, folle. </span></i></div><div class="" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div class="" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Venez découvrir le conteur, Fabrice Liégeois, qui se cache derrière ces pages, il vous prend par la main à la découverte des secrets d'Aby, mais surtout N'y descendez jamais !</span></i></div><div class="" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div class="" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div class="" style="clear: both; text-align: justify;"><i><span style="font-size: large;">Défi lecture 2017, catégorie 17: Le premier livre d'un auteur.</span></i></div><div><i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-74856825470284014702017-09-05T12:30:00.001+02:002017-11-01T13:02:52.600+01:00Trophée Anonym'us 2018<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><h2 style="clear: both; text-align: center;"><i><span style="font-size: x-large;">Trophée Anonym'us 2018</span></i></h2><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHQm1qFs0cGL5Y1Vf3xPI3OBXrhDuhtuvoFHJhrRGFysKsMkpX5MSwZ9Kc0h_jBGikcxmypYB0SO5GkEgVmQ1dTKPsiKsg6KSD-CAQV5tpz23p_WKXGW1b00cq3LlQ4Gpfe-h3Zv36ZQ0/s1600/Logo-Anonym-us.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="320" data-original-width="249" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHQm1qFs0cGL5Y1Vf3xPI3OBXrhDuhtuvoFHJhrRGFysKsMkpX5MSwZ9Kc0h_jBGikcxmypYB0SO5GkEgVmQ1dTKPsiKsg6KSD-CAQV5tpz23p_WKXGW1b00cq3LlQ4Gpfe-h3Zv36ZQ0/s400/Logo-Anonym-us.jpeg" width="311" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Pour la quatrième année le Trophée Anonym'us revient, avec plein d'auteurs à découvrir, des nouvelles noires ou policières. </i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Je suis ravie cette année encore de faire partie de la team du jury en tant que blogueuse.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Le coup d'envoie sera le 22 septembre 2017 à 21H, ne loupez pas le rendez-vous !</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Voici la liste des auteurs édités qui seront en compétition:</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Amélie Antoine, Jean-Luc Bizien,Marie-Hélène Branciard, Natacha Calestrémé, Claudine Chollet, Sabine Dormond, Nicolas Duplessier, Jeremy Fel, Sylvain Forge, Stéphane Jolibert, Jess Kaan, Eric Maneval, Luce Marmion, Cloé Mehdi, Fabien Pesty, Yvan Robin, Magali Le Maître et Lou Vernet. Voilà pour les édités.</i></span><br /><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Du côté des non-édités :</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Dance Flore en duo avec Patrick Cargnelutti, Tara Lennart, Véronique Jeandé et Nacer Safsaf.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Ces 23 auteurs vous attendent pour vous faire frémir.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-76356877070348925972017-08-25T20:32:00.003+02:002017-11-01T13:02:52.618+01:00Book Fangirling Award – Tag <br /><h2 style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large; font-style: italic; font-weight: bold;"><br /></span></h2><h2 style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large; font-style: italic; font-weight: bold;">Book Fangirling Award</span></h2><b><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></b><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i><br /><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><i><span style="font-size: x-large;">Alors, alors les amis, aujourd'hui je me suis fait rappelé à l'ordre par mon amie Geneviève du blog <a href="https://collectifpolar.wordpress.com/" target="_blank">Collectif polar</a>. Et oui au mois de mars 2016 elle m'a taguée dans un article, et je suis passée à côté<b> 😕</b>. Mais il n'est jamais trop tard pour se rattraper.</span></i></span></i></div><i><span style="font-size: x-large;"></span></i><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large; font-style: italic; font-weight: bold;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Donc le tag en question est le "Book Fangirling Award", oui mais késako ?</span></i></div><br /><div style="text-align: justify;"><b><br /></b></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Le principe est simple, je dois répondre aux question posées sur le blog de Geneviève, et ensuite désigner 5 à 10 blogueuses qui répondront à leur tour aux même questions.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><h2 style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Voici donc les questions:</span></i></h2><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="background-color: white; border: 0px; clear: both; color: #404040; font-family: "Droid Serif", Georgia, serif; line-height: 1.4; margin: 0px 0px 1em; outline: 0px; padding: 0px; vertical-align: baseline;"></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-weight: normal;"><i>1-La meilleure adaptation livre/film selon toi</i></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-weight: normal;"><i><br /></i></span><span style="font-weight: normal;"><i>2 - Ta prochaine Lecture Commune</i></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-weight: normal;"><i><br /></i></span><span style="font-weight: normal;"><i>3 - L’auteur que tu aimerais faire revenir à la vie</i></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-weight: normal;"><i><br /></i></span><span style="font-weight: normal;"><i>4 - Le nombre de livres (papiers) que tu as dans ta PAL</i></span></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><span style="font-weight: normal;"><i><br /></i></span><span style="font-weight: normal;"><i>5 - Quelle héroïne (préciser le livre) aimerais-tu incarner et pourquoi ?</i></span></span></div><br /><h2 style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"> Et mes réponses:</span></i></h2><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>1- Je suis assez frileuse sur les adaptations, j'en vois peu, j'ai toujours peur d'être déçue. Que les personnages, surtout les personnages ne correspondant pas du tout à l'image que je m'en était fait lors de ma lecture.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Mais pour répondre à la question je dirai que le dernier film qui m'a marqué adapté d'un roman c'est L’Odyssée de Pi d'après le roman L'Histoire de Pi de Yann Martel.</i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdleN6D_L52f_lfB20QDSBY8cuhchz4Rm-93cjynsY5V2ujCeCx8u5HgcTRmUxqV1hPmOty1HiQ3QZGMbwa1glMKUY5rN9ihJ_sTwRimR_VXhXaABwgtxJnGn1j-0aEKHLenmg4xX9K6U/s1600/L%2527odys%25C3%25A9e+de+Pi+-+film.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="800" data-original-width="600" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjdleN6D_L52f_lfB20QDSBY8cuhchz4Rm-93cjynsY5V2ujCeCx8u5HgcTRmUxqV1hPmOty1HiQ3QZGMbwa1glMKUY5rN9ihJ_sTwRimR_VXhXaABwgtxJnGn1j-0aEKHLenmg4xX9K6U/s320/L%2527odys%25C3%25A9e+de+Pi+-+film.jpg" width="240" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwak1iT-Qnr7dr9zuCUfzv179M2iL3shMh6EP6c6JB1Bq-DH4qB7LXYHH3e5FEPkW6bQ53LpqkVV_kJ46t-fDFfV0hy3gqnj1hxs1ezewbccgv_iKLzBqG4bl6VybUYlPtSxG8QaTqJps/s1600/L%2527histoire+de+Pi+livre.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="972" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwak1iT-Qnr7dr9zuCUfzv179M2iL3shMh6EP6c6JB1Bq-DH4qB7LXYHH3e5FEPkW6bQ53LpqkVV_kJ46t-fDFfV0hy3gqnj1hxs1ezewbccgv_iKLzBqG4bl6VybUYlPtSxG8QaTqJps/s320/L%2527histoire+de+Pi+livre.jpg" width="194" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Les images et les couleurs du film sont vraiment magnifiques, le film colle parfaitement au livre, un vrai bonheur visuel.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>2- Ma prochaine lecture commune fait suite à l'été des Reader organisé sur le groupe du même nom. Cette année j'ai enfin eu comme binôme ma copine Loley, depuis le temps que nous nous côtoyons sur ce groupe, il était temps !</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Donc nous avons fait un échange de livre, c'est le principe, et nous devons lire chacune le livre envoyé par l'autre (au format poche de préférence), je lui ai choisis un livre que j'offre beaucoup, qui n'est ni un thriller, ni un polar mais qui est d'une noirceur ! "Dites-leur que je suis un homme" de Ernest J. Gaines, un auteur américain que j'affectionne particulièrement.</i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJCh62EzsVIV0IfmD8SUXCzKSIDCcsU2How4gLKJrJEAP33893wRb3xbGWFYIHRvJuxEH53An8MGfp_PEHWq_vDhVT3cTC6W-gJONiHxG2GmghIuCAeQ-hQZPn9yOIZp3yY_z3Qr8kw8Y/s1600/Dites+leur+que+je+suis+un+homme.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="225" data-original-width="150" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgJCh62EzsVIV0IfmD8SUXCzKSIDCcsU2How4gLKJrJEAP33893wRb3xbGWFYIHRvJuxEH53An8MGfp_PEHWq_vDhVT3cTC6W-gJONiHxG2GmghIuCAeQ-hQZPn9yOIZp3yY_z3Qr8kw8Y/s320/Dites+leur+que+je+suis+un+homme.jpg" width="213" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><i style="font-size: xx-large;">Quant à Loley elle m'a envoyé "Le gang des dentiers fait sauter la banque" de Catharina Ingelman-Sundberg, et ça tombe bien il me faisait de l’œil depuis un moment, et puis il faut savoir aussi rire quand on lit 😃.</i></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwDZoXiPpSUhsMJVbM6SD2ZVELujl1lsaSrPJuRrgrw9_RGvMtAl-KacRcmQo_bD41FuZWyZq3C50UTePAVYcqBc2uFmViGidGo0uIXEzGBhlu-1Z3ErQrckW-RruQEY5uTQxenM63jR8/s1600/Le+gang+des+dentiers+fait+sauter+la+banque.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="305" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwDZoXiPpSUhsMJVbM6SD2ZVELujl1lsaSrPJuRrgrw9_RGvMtAl-KacRcmQo_bD41FuZWyZq3C50UTePAVYcqBc2uFmViGidGo0uIXEzGBhlu-1Z3ErQrckW-RruQEY5uTQxenM63jR8/s320/Le+gang+des+dentiers+fait+sauter+la+banque.jpg" width="195" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>3- Voilà une question difficile, ne choisir qu'un seul auteur...</i></span><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3InXtGjEsrcGJiHIwBsgA1XicmUU26Ip_ZeD0vJFn34e3LFEiqG6RtfRypVCShLzXWBBC-v46MZroIKRjt1QSHVJdq2rs6ktBdFkA76vHq3Op_tZsnAH91mECbPRhPUmBV1SSHKpJgmQ/s1600/boris-vian-250.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="333" data-original-width="250" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh3InXtGjEsrcGJiHIwBsgA1XicmUU26Ip_ZeD0vJFn34e3LFEiqG6RtfRypVCShLzXWBBC-v46MZroIKRjt1QSHVJdq2rs6ktBdFkA76vHq3Op_tZsnAH91mECbPRhPUmBV1SSHKpJgmQ/s320/boris-vian-250.jpg" width="240" /></a><span style="font-size: x-large;"><i>Après réflexion je me décide pour Boris Vian. </i></span><br /><span style="font-size: x-large;"><i>Pourquoi ? Parce que j'aime énormément sa plume, son amour du jazz, son avant-gardisme. Et surtout j'ai aimé L'écume des jours, mais encore plus L'arrache-coeur. C'est un auteur qui fût extrêmement prolifique et dans divers domaines. Je vous invite à aller découvrir ce site <a href="http://www.borisvian.org/accueil.html" target="_blank">Boris Vian</a>.</i></span><br /><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span><span style="font-size: x-large;"><i>4- Ma PAL, ma PAL ! Pfiou ! La dernière fois que j'ai compté il y en avait 250, oui 250.</i></span><br /><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span><span style="font-size: x-large;"><i>5- Alors là ! Je n'en ai aucune idée, m'identifiant plutôt à des héros masculins dans mes lectures, je ne me vois pas incarner une héroïne. Ou alors une qui sortirait complètement de mon imagination, donc le livre n'est pas encore écrit.</i></span><br /><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-66883082331306057392017-07-29T11:50:00.001+02:002017-11-01T13:02:52.640+01:00American dream - Le gang des rêves - Luca Di Fulvio - Pocket<div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><h2 style="text-align: center;"><br /></h2><div><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_tXpl-pgOHWb3-9vFM1-MxA-bIe5QdtizrEN50luAe4U6YmZxofUWlGGykW6vrnNjOA1qAYDHyVFkewytK3VyszJTXrc75Bc5apjwT6ExUC_27Hky1WfvRlY3JH4w78aMHZasGOnJEVA/s1600/Le-gang-des-reves.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="655" data-original-width="400" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_tXpl-pgOHWb3-9vFM1-MxA-bIe5QdtizrEN50luAe4U6YmZxofUWlGGykW6vrnNjOA1qAYDHyVFkewytK3VyszJTXrc75Bc5apjwT6ExUC_27Hky1WfvRlY3JH4w78aMHZasGOnJEVA/s400/Le-gang-des-reves.jpg" width="243" /></a></div><br /><br /><h2 style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">"C'est un monde dont on ne sort jamais. Un monde sans portes ni fenêtres, pensait Christmas. Mais moi, je m'en irai !"</span></i></h2><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Qui es-tu Christmas Luminita ?</i></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Un enfant grandit entre une mère prostitué et son mac Sal. Les petites frappes du ghetto italien, les figures de gangsters qui ont une réputation à défendre.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Un enfant solaire, habité par une détermination hors du commun. </i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><b>Le petit prince du Lower East Side.</b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>De l'arrivée de la mère aux Etats-Unis dans les années 1910 à l’ascension du fils durant les années 1920. La prohibition, les guerres de gangsters, l’opposition entre les bandes Italiennes, Juives, les noirs toujours relégués par tous à des moins que rien. </i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Nous sommes à New-York !!</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>La ville de tous les possibles. </i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Le rêve américain. </i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>De la réussite fulgurante à la chute non moins fulgurante.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>La lutte des gamins des ghettos pour survivre.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>La rencontre de l'amour par une soirée sordide, une promesse faite à une jeune fille, un amour fou et inconditionnel.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><i style="font-size: xx-large;">Tout ça cristallisé en Christmas Luminita.</i></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><i style="font-size: xx-large;">Tout commence par un viol à Aspromonte, Italie, au début du XXème siècle. Sa mère Cetta ne peut échapper à l'ami de son patron, elle n'a que 13 ans.</i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Naîtra Natale, rebaptisé Christmas par les autorités américaines.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><i style="font-size: xx-large;">Avec son bâtard, elle quitte l'Italie et part pour le rêve américain. La traversé est rude mais Cetta est déterminée à arriver. </i></div><div style="text-align: justify;"><i style="font-size: xx-large;">Ils sont nombreux en ce début de siècle à espérer mieux, ils se bousculent à l'entrée. Ellis Island voit débarquer par millier ces migrants. Beaucoup d'appelés et peu d'élus.</i></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><i style="font-size: xx-large;">Alors voilà, aujourd'hui je suis tombée amoureuse de Christmas Luminita, un personnage animé par une flamme d'une grande ardeur.</i></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>C'est la deuxième fois.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>La première c'était il y une vingtaine d'années, le prince Muichkine, L'idiot de Dostoïevski.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Tous deux sont des personnages solaires et attachants. </i></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Un roman de 943 pages, réjouissant, très noir et extrêmement lumineux et porteur d'espoir.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Un roman cinématographique, chaque scène est visuelle. On se retrouve dans un film de Martin Scorsese.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><b>Un énorme coup de coeur !</b></i></span></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><h2><span style="font-size: large;"><i>4ème de couverture:</i></span></h2><i style="font-size: x-large; text-align: justify;">New York ! En ces tumultueuses années 1920, pour des milliers d’Européens, la ville est synonyme de « rêve américain ». C’est le cas pour Cetta Luminata, une Italienne qui, du haut de son jeune âge, compte bien se tailler une place au soleil avec Christmas, son fils. Dans une cité en plein essor où la radio débute à peine et le cinéma se met à parler, Christmas grandit entre gangs adverses, violence et pauvreté, avec ses rêves et sa gouaille comme planche de salut. L’espoir d’une nouvelle existence s’esquisse lorsqu’il rencontre la belle et riche Ruth. Et si, à ses côtés, Christmas trouvait la liberté, et dans ses bras, l’amour ?</i><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large; font-style: italic;"><br /></span></div><span style="font-size: x-large;"><i>Défi lecture 2017, catégorie 65 : un livre qui ne va dans aucune autre catégorie (sauf celle-là)</i></span><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-11507365459087248852017-07-07T07:39:00.002+02:002017-11-01T13:02:52.664+01:00Le mystère des artefacts - Le premier miracle - Gilles Legardinier - Flammarion<div style="text-align: center;"><br /></div><h2 style="text-align: center;"><br /></h2><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj86mKEmvcViaPztUImd1-37h8xTjZnSlmNuDWp29E0W1BNh_Q5xkHauMrvR9dhd8Wo4P3ywEdGSsLKNa9XvP22C1QQmekj7leheilJ64GIkAzWIED0o_qITjIliBUlmLWwrx2XNzGlxXo/s1600/Le-premier-miracle.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="603" data-original-width="400" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj86mKEmvcViaPztUImd1-37h8xTjZnSlmNuDWp29E0W1BNh_Q5xkHauMrvR9dhd8Wo4P3ywEdGSsLKNa9XvP22C1QQmekj7leheilJ64GIkAzWIED0o_qITjIliBUlmLWwrx2XNzGlxXo/s400/Le-premier-miracle.jpg" width="265" /></a></div><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Vous connaissez Gilles Legardinier, pour ses comédies, ses feel good books avec chats en couverture. </i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Sachez que ses deux premiers romans sont des thrillers, dont un que j'ai particulièrement apprécié, "Nous étions les hommes".</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Cette fois l'auteur nous propose un roman à mi-chemin entre ses thrillers et ses comédies.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Rien ne prédisposait Ben Horwood à croiser la route de Karen Holt. Le premier est historien, la seconde est agent du gouvernement Britannique dans une cellule endormie. Mais cela est sans compter sur des vols étranges. </i></span><br /><span style="font-size: x-large;"><i>Alors bien malgré lui Ben est entraîné sur la piste d'un voleur qui ne recule devant rien pour s'approprier d'anciens artefacts.</i></span><br /><span style="font-size: x-large;"><i>Mais à quoi peuvent-ils donc servir ? Quelle expérience plus que millénaire vaut l'acharnement de ce mystérieux voleur ?</i></span><br /><span style="font-size: x-large;"><i>Au fil des pages l'auteur nous dévoile un secret bien gardé. Jusqu'au postulat final qui m'a mise mal à l'aise de par sa crédibilité.</i></span><br /><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Entre alchimie, science, </i></span><i style="font-size: xx-large;">humour </i><i style="font-size: xx-large;">et une intrigue bien ficelée, j'ai suivi avec délice les aventures de Ben et Karen.</i><br /><i style="font-size: xx-large;">Un travail de recherche considérable a dû être nécessaire pour l'écriture de ce roman.</i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>J'aime retrouver la plume de Gilles Legardinier, il y a de la chaleur dans ses mots, de l'humain dans ses phrases.</i></span></div><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span><br /><h2><span style="font-size: large;"><i style="font-weight: normal;">4eme de couverture</i></span></h2><div><span style="font-size: large;"><i style="font-weight: normal;"><br /></i></span></div><h2><div style="text-align: justify;"><i style="font-size: x-large; font-weight: normal;">«- Cette femme m'a tiré dessus.</i></div><span style="font-size: large;"><div style="text-align: justify;"><i style="font-weight: normal;">- Dans notre métier, tout le monde fait ça sans arrêt. Ne jugez pas Karen sur un malheureux coup de feu. Vous verrez, c'est une jeune femme remarquable.</i></div><i style="font-weight: normal;"><div style="text-align: justify;"><i>- Qui êtes-vous?</i></div><div style="text-align: justify;"><i>- D'habitude, on est les gars payés à ne rien faire, mais depuis quelque temps on a énormément de travail. Dites-moi, croyez-vous au pouvoir des objets sacrés dont vous parlez dans votre thèse?</i></div><div style="text-align: justify;"><i>- Je traitais surtout des tyrans qui ont cherché à se les approprier. La science a rendu obsolètes beaucoup de théories ésotériques... Dommage, j'aimais bien l'idée que des pouvoirs inconnus restent à découvrir.</i></div><div style="text-align: justify;"><i>- Et si c'était le cas? Si certains pouvoirs se cachaient encore derrière les mystères que nos chercheurs n'arrivent toujours pas à percer? Et si un type assez riche ou une organisation assez puissante était en train de chercher à les réveiller?</i></div><div style="text-align: justify;"><i>- Sérieusement? Dans notre monde si matérialiste, coincé entre les soldes et des compétitions de dopés? Il faudrait qu'il soit sacrément illuminé...</i></div><div style="text-align: justify;"><i>- ...ou qu'il sache quelque chose que nous ignorons. Quelqu'un bouge ses pions dans l'ombre, pour une partie dont les enjeux vont vite nous dépasser. Dans nos métiers, il n'y a pas pire situation. Comme le disait le grand Winston, c'est le meilleur moyen de l'avoir dans l'os.»</i></div><div style="text-align: justify;"><i>Avec ce nouveau roman, Gilles Legardinier allie pour la première fois tous les talents qui ont fait de lui un exceptionnel auteur de best-sellers. Dans une aventure qui associe le suspense, I'humour, l'humanité et une intrigue fascinante, il nous entraîne aux confins des mystères de la science et de I'Histoire...</i><br /><i><br /></i><i><br /></i><i>Défi lecture 2017, catégorie 63 : Un livre avec un soleil ou une lune sur la couverture.</i></div></i></span></h2></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-74376400478528503292017-06-03T11:36:00.001+02:002017-11-01T13:02:52.684+01:00Immersion en guerre civile - De cauchemar et de feu - Nicolas Lebel - Marabout<div style="text-align: center;"><br /></div><h2 style="text-align: center;"><br /></h2><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLK8ZpovwDnIhgJiPGEwnI9dKrsX2JhkDRE64MUbC5prYz_YcCC8NV9NURrzkAIy_bKRyquKwjy1qP6wMoYoRgc0QrOc6y1qfoUbLDDHULlqBPqe94WqfGs5qvgx4Bvs9mMaLQsupUuoU/s1600/De-cauchemar-et-de-feu.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="380" data-original-width="250" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLK8ZpovwDnIhgJiPGEwnI9dKrsX2JhkDRE64MUbC5prYz_YcCC8NV9NURrzkAIy_bKRyquKwjy1qP6wMoYoRgc0QrOc6y1qfoUbLDDHULlqBPqe94WqfGs5qvgx4Bvs9mMaLQsupUuoU/s400/De-cauchemar-et-de-feu.jpg" width="261" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><b><i><br /></i></b></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><b><i>Ah Mehrlicht !! Petit homme grognon au visage de batracien et au savoir encyclopédique. Quel plaisir de te retrouver toi, ton équipe et ton sempiternel stagiaire </i></b></span><b style="font-size: xx-large;"><i>(ici une jeune femme avec une vision quelque peu utopique de la maison Police). </i></b></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><b><i>Dans ce 4ème opus Mehrlichtien, Nicolas Lebel nous propulse dans un passé pas si lointain, sur les terres d'Ulster. Une immersion en guerre civile et religieuse qui mît l'Irlande du Nord à feu et à sang pendant des décennies. </i></b></span><b><i><span style="font-size: x-large;">Le 30 janvier 1972, le </span><a href="https://www.franceinter.fr/emissions/affaires-sensibles/affaires-sensibles-25-janvier-2016" style="font-size: xx-large;" target="_blank">Bloody Sunday</a> <span style="font-size: x-large;">, fût l’événement qui marqua la lutte </span></i></b><b style="font-size: xx-large;"><i>d'une communauté</i></b><b style="font-size: xx-large;"><i> pour la liberté et les droits civiques (un pendant à la lutte des droits civiques aux Etats-Unis).</i></b></div><div style="text-align: justify;"><b style="font-size: xx-large;"><i><br /></i></b></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/b_Fhyz8Nfm4/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/b_Fhyz8Nfm4?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div><div style="text-align: justify;"><b style="font-size: xx-large;"><i><br /></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b style="font-size: xx-large;"><i><br /></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="font-size: x-large;">Entre passé à <a href="https://fr.wikipedia.org/wiki/Londonderry" target="_blank">Derry</a> et présent à Paris, nous assistons à la genèse d'un redoutable tueur, le Far Darrig ou Croquefeu, qui met l'équipe sur les nerfs. Une diatribe intelligente sur l'intégrisme religieux quel qu'il soit, une mise en garde contre le fanatisme.</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="font-size: x-large;">Avec des touches d'humour, (les sonneries de téléphone savoureuses, les expressions françaises dans la bouche du flic British, Tullamore, référence au bon Whiskey irlandais ?), et une grande connaissance du sujet traité. </span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="font-size: x-large;">Mais que vient faire le conflit Nord-Irlandais sur les terres de Mehrlicht ?</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="font-size: x-large;">Que vient faire l'IRA dans le XIIe arrondissement de Paris ?</span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="font-size: x-large;">Qui sont ces hommes retrouvés morts dans des circonstances troublantes ? Qui est cet énigmatique Far Darrig ? </span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></b></div><div style="text-align: justify;"><b style="font-size: xx-large;"><i>Toute mon enfance j'ai vécu avec ce conflit aux portes de la France. Sans jamais vraiment m'en préoccuper. Bien sûr il s'invitait souvent à l'heure du repas aux journaux télévisés. Mais jamais je ne me suis immergé à ce point avec l'envie d'en connaitre les tenants et les aboutissants.</i></b></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><b><i>On retrouve aussi un Mehrlicht qui ose soulever un peu sa carapace afin de nous laisser entrevoir son humanité, cachée sous son caractère bourru.</i></b></span><br /><span style="font-size: x-large;"><b><i><br /></i></b></span><span style="font-size: x-large;"><b><i>Et un grand merci à Nicolas Lebel pour les tableaux cachés dans ses ouvrages 😉, j'adore jouer à deviner. Ainsi que pour l'ouverture de mon dictionnaire afin d'enrichir mon vocabulaire.</i></b></span><br /><span style="font-size: x-large;"><b><i><br /></i></b></span><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><span style="font-size: x-large;"><b><i><br /></i></b></span><br /><h2><span style="font-size: x-large;"><b><i>4ème de couverture:</i></b></span></h2><div><span style="font-size: x-large;"><b><i><br /></i></b></span></div><span style="font-size: large;"><i><b>Paris, jeudi 24 mars 2016 : à quelques jours du dimanche de Pâques, le cadavre d’un homme d’une soixantaine d’années est retrouvé dans un pub parisien, une balle dans chaque genou, une troisième dans le front.<br />À l’autopsie, on découvre sur son corps une fresque d’entrelacs celtiques et de slogans nationalistes nord-irlandais. Trois lettres barrent ses épaules : IRA.<br />Le capitaine Mehrlicht fait la grimace. Enquêter sur un groupe terroriste irlandais en plein état d’urgence ne va pas être une partie de plaisir. D’autant que ce conflit irlandais remonte un peu.<br /><br />Dans ce quatrième opus, Nicolas Lebel nous entraîne sur la piste d’un un assassin pyromane, un monstre né dans les années 70 de la violence des affrontements en Irlande du Nord, qui sème incendie, chaos et mort dans son sillage, et revient aujourd’hui rallumer les feux de la discorde à travers la capitale.</b></i></span><br /><span style="font-size: x-large;"><b><i><br /></i></b></span><span style="font-size: x-large;"><b><i><br /></i></b></span><br /><h2 style="text-align: start;"><i><span style="font-size: x-large;">Défi lecture 2017, catégorie 48 : Un livre d'un auteur né la même année que soi.</span></i></h2></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><b><i><br /></i></b></span></div><div style="text-align: justify;"></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-78256317808774020262017-05-06T14:35:00.001+02:002017-11-01T13:02:52.702+01:00Pandémie - OutRage - Yves Tanguy - Goater Noir<div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><h2 style="text-align: center;"><br /></h2><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiF-a5ooXnQk1nGjYlu_2Mjzhm3aIhMUBzP0dJd4Q1oo0we5PTTFK8ULm_XJNT9nY2XQ3tF-oU8-LWMezJdy-C0k5xy6VPBopMo6O1PTmwsAtlJLsHsZcaSqlnXXRF9cgK1rVJRxAqxyPw/s1600/Outrage.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiF-a5ooXnQk1nGjYlu_2Mjzhm3aIhMUBzP0dJd4Q1oo0we5PTTFK8ULm_XJNT9nY2XQ3tF-oU8-LWMezJdy-C0k5xy6VPBopMo6O1PTmwsAtlJLsHsZcaSqlnXXRF9cgK1rVJRxAqxyPw/s400/Outrage.jpg" width="263" /></a></div><div><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i>Charlie est inquiet pour Sarah, son amoureuse. Le dernier jour d'école, elle est tombée dans le coma. Alors Charlie reste avec elle à l’hôpital, en espérant qu'elle se réveille. </i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i>Pendant ce temps une épidémie se répand comme une traîné de poudre dans Paris.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i>Des hommes, des femmes et des enfants souffrent d'une forme de rage, dont les symptômes se développent en 24 heures.</i></span><br /><span style="font-size: large;"><i>Le père de Charlie est policier, et est réquisitionné pour combattre le fléau qui s'abat sur la ville.</i></span><br /><span style="font-size: large;"><i>Un médecin chef de service, qui se dévoue corps et âme pour ses patients.</i></span><br /><span style="font-size: large;"><i>Un chercheur, pas très clair, chargé par l'état de créer le vaccin contre ce virus.</i></span><br /><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span><span style="font-size: large;"><i>Tous les personnages vont se retrouver coincés dans l’hôpital, pour servir un huis-clos éprouvant.</i></span><br /><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span><span style="font-size: large;"><i>La question qui se pose a la fin du livre, est assez critique: jusqu'où vont les grandes entreprises pour imposer leur lobbying ?</i></span><br /><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i>Malgré des incohérences qui ont un peu gênés ma lecture, les passages où Charlie s'exprime sont drôles et tendres. </i></span><br /><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span><span style="color: #f6b26b; font-size: large;"><i>"Papa il veut qu'on monte au septième étage, moi je suis d'accord mais les deux méchants refusent de monter tant qu'ils n'ont pas la munité. Moi, perso, la munité je ne sais pas ce que c'est."</i></span><br /><span style="color: #f6b26b; font-size: large;"><i><br /></i></span><span style="color: #f6b26b; font-size: large;"><i>"Le docteur qu'est vieux il est triste. Il est méchant et triste en fait. C'est comme si tout ce qui ne lui est pas encore arrivé le rendait triste à l'avance."</i></span><br /><span style="color: #f6b26b; font-size: large;"><i><br /></i></span><br /><br /><h2><i>4ème de couverture:</i></h2><div><i><span style="font-size: large;">Un môme de dix ans s'incruste à l’hôpital au chevet de son amoureuse plongée dans le coma. Une vague d'agressions barbares secoue Paris. Un virus se répand, semant la panique dans les quartiers. Isolés dans un CHU en quarantaine, un groupe de naufragés tente de survivre. Un état de panique. Des médias en roue libre. des malades dans les rues.</span></i></div><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span><span style="font-size: large;"><i>Défi lecture 2017, catégorie 23: Un livre dont un des personnages est un docteur (même un petit rôle)</i></span></div><div><span style="font-size: large;"><i> </i></span></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-63502160703688026512017-04-26T21:00:00.001+02:002017-11-01T13:02:52.731+01:00On n'est pas sérieux quand on a 17 ans - Je suis sa fille - Benoît Minville - Sarbacane<h2 style="text-align: center;"></h2><h2 style="text-align: center;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></h2><h2 style="text-align: center;"><br /></h2><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkB4X55c0xLhidCImOOwCt6xlv9W8W9OyVXqH8XOTQcx_YbsL917oe1CZz7vRm5Okilk2oscYW0fX2Lne2woUVlZyyeziAZ7aTBxCDNsnNArRdnPU8R2obKOtpm2238HLxYuTwO0dyS-s/s1600/Je-suis-sa-fille.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkB4X55c0xLhidCImOOwCt6xlv9W8W9OyVXqH8XOTQcx_YbsL917oe1CZz7vRm5Okilk2oscYW0fX2Lne2woUVlZyyeziAZ7aTBxCDNsnNArRdnPU8R2obKOtpm2238HLxYuTwO0dyS-s/s400/Je-suis-sa-fille.jpg" width="247" /></a></div><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>C'est l'histoire de Joan et son père.</i></span><br /><span style="font-size: x-large;"><i>C'est l'histoire de Joan et Hugo.</i></span><br /><span style="font-size: x-large;"><i>C'est l'histoire d'Hugo et Blanche.</i></span><br /><span style="font-size: x-large;"><i>C'est l'histoire de Joan et Blanche.</i></span><br /><span style="font-size: x-large;"><i>C'est l'histoire de Joan, Hugo et Blanche.</i></span><br /><span style="font-size: x-large;"><i>C'est l'histoire de Joan face à elle même.</i></span><br /><span style="font-size: x-large;"><i>C'est l'histoire d'un road trip sur la N7.</i></span><br /><i style="font-size: xx-large;">C'est l'histoire du grand capital.</i><br /><span style="font-size: x-large;"><i>C'est l'histoire des visages écrasés.</i></span><br /><span style="font-size: x-large;"><i>C'est l'histoire d'un grand cri de rage.</i></span></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="color: #f6b26b; font-size: large;"><i>"Papa, je pars te venger, et je veux croire, pour me donner du courage ou légitimer mon choix, que TOUS les enfants qui aiment leurs parents comme je t'aime feraient de même. C'est pour ça que nous sommes là, non ? Pour que vous soyez fiers de nous et que nous réussissions là où vous avez échoué, enfin...là où vous vous êtes arrêtés. pour que nos rires vous rendent la vie moins pire qu'elle n'est, ou plus belle, ça dépend des jours. Merci du cadeau."</i></span></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>C'est l'histoire d'une amitié.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>C'est l'histoire d'un amour filiale.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>C'est l'histoire de valeurs transmises.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>C'est l'histoire d'un peu de liberté.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>C'est l'histoire de choix.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>C'est l'histoire de limites.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>C'est l'histoire de la vie.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>C'est l'histoire de la mort.</i></span></div><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span><br /><div style="text-align: justify;"><i><span style="color: #f6b26b; font-size: large;">"J'ai pas demandé à voir tes larmes séchées sur tes joues, ces crevasses dans ton être, causées par tout ça. Je n'ai pas demandé à pâtir de votre boulimie de temps, de votre appât du gain, quand moi je voulais goûter à la vie en toute simplicité. Et je n'arrive pas à conjurer les souffrances inutiles ; je n'accepte plus les gros titres désespérés. Et JE change les règles du jeu, pour qu'ON avance encore. Au prix fort. Un prix qu'ils ne pourront jamais mettre sur ma morale. Jamais.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="color: #f6b26b; font-size: large;">Grâce à toi.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="color: #f6b26b; font-size: large;">A toi Papa, que je retrouve dans ce songe et que je voudrais pleurer le plus tard possible, pour rire encore, pour me sentir petite fille encore et pour pouvoir éduquer un jour, aussi bien que toi, l'enfant qui fera de toi un grand-père et de moi une maman."</span></i></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>C'est une histoire que j'ai aimé, très fort.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>C'est une histoire qui m'a fait vibrer.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>C'est une histoire de Benoît Minville.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Et Benoît Minville a un truc incroyable pour raconter des histoires.</i></span></div><br /><br /><h2><i><span style="font-size: x-large;">Défi lecture 2017, catégorie 12 : Un livre ado (young adult)</span></i></h2>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-13160939366649511692017-04-17T22:02:00.001+02:002017-11-01T13:02:52.749+01:00Requiem, 2ème round - Dieu pardonne lui pas ! - Stanislas Petrosky - Lajouanie<div style="text-align: center;"><br /></div><h2 style="text-align: center;"><br /></h2><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit6sqtshuTS6Mmz6smOF_g-u_b8xdjFYu9deE8ga3raLF5KR5F7JhcyTFpPMUk9JJA5HwR3YV4d6NSpZ5d_MkqYNgqhvFcQU_rYHa49moDxQ-5oZbUMtf-wVcaIzvDJpje-7OHlO1HJ1w/s1600/Dieu+pardonne+lui+pas+%2521+%25282%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit6sqtshuTS6Mmz6smOF_g-u_b8xdjFYu9deE8ga3raLF5KR5F7JhcyTFpPMUk9JJA5HwR3YV4d6NSpZ5d_MkqYNgqhvFcQU_rYHa49moDxQ-5oZbUMtf-wVcaIzvDJpje-7OHlO1HJ1w/s400/Dieu+pardonne+lui+pas+%2521+%25282%2529.jpg" width="275" /></a></div><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span><span style="font-size: x-large;"><i>Requiem est de retour, il continue a chasser la "bête". Et la "bête" se cache partout. Nous voila sur les docks du Havre, dans une entreprise d'import qui a bien des choses à cacher. </i></span><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Toujours avec son punch et ses méthodes peu orthodoxes, Requiem va débarquer dans ce nid de vipères afin de mener à bien sa mission, son sacerdoce : l'exorcisme.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Stanislas Petrosky nous sert une nouvelle fois un petit roman fort agréable à lire, drôle - toujours dans la ligné de San Antonio et Michel Audiard. </i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/UZHRlpTeU7c/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/UZHRlpTeU7c?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Je ne le dirai jamais assez rire et sourire lors d'une lecture est un plaisir sans mesure, et les notes de bas de pages y sont pour beaucoup dans mes éclats de rire.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Mais sous son air amusant, ce livre, comme le précédent (<a href="http://samdelivreseslivres.blogspot.com/2017/03/le-cureton-se-rebiffe-je-mappelle.html" target="_blank">mon avis ici</a>), touche à des sujets qui nous font - me font - bondir. L'auteur y dénonce des pratiques immondes.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Ne boudez pas votre plaisir, lisez Requiem !</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-47924849824842311002017-04-16T15:25:00.002+02:002017-11-01T13:02:52.768+01:00La culture en danger<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><h2 style="clear: both; text-align: center;"><i style="font-size: xx-large;">La culture en danger</i></h2><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Nous sommes sollicités très souvent pour différentes actions en faveur de plein de bonnes causes.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><i><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Mais une librairie qui ferme et des maisons d’éditions qui mettent la clef sous la porte c'est un peu plus la mort de l’accès à la culture, des échanges avec des passionnés, de la découverte de pépites littéraires.</span></i></div><span style="font-size: x-large;"><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Alors oui je viens à mon tour vous solliciter afin d'aider 3 acteurs du monde du livre, ceux-ci sont en danger et à notre niveau et avec nos moyens nous pouvons aider - même un simple partage pour être vu du plus grand nombre.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Tout d'abord la librairie de Cogolin, qui est aujourd'hui la seule encore ouverte entre Sainte Maxime et Saint Tropez. Aidons-les à souffler leurs 17 bougies, pour cela suivez ce lien :</span></i></div><div style="text-align: justify;"><a href="http://www.leetchi.com/c/cagnotte-de-la-librairie-de-cogolin-17577779" target="_blank"><i><span style="font-size: x-large;"></span></i></a><i><span style="font-size: x-large;"><a href="http://www.leetchi.com/c/cagnotte-de-la-librairie-de-cogolin-17577779" target="_blank">Sauvez Cogolin</a></span></i></div></span></i><br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvEhqW1YXF_RtFRc562Ec-d_M9K_Wx3_8GCTx91jtxku_p8BkDRHDZ-7zh5pbDGIJJ86KmAeVQtUkPVukUpE8eV0I9L7R9ucMiXQjhDTs4vmOAj8wp2PgwQ6vez6n_50DZ4i6pTkYJCt0/s1600/cfef70cd-8b65-4d9f-9e90-f70faed14cc1.webp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="464" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvEhqW1YXF_RtFRc562Ec-d_M9K_Wx3_8GCTx91jtxku_p8BkDRHDZ-7zh5pbDGIJJ86KmAeVQtUkPVukUpE8eV0I9L7R9ucMiXQjhDTs4vmOAj8wp2PgwQ6vez6n_50DZ4i6pTkYJCt0/s640/cfef70cd-8b65-4d9f-9e90-f70faed14cc1.webp" width="640" /></a></div><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Vous pouvez également vous rendre sur la page Facebook de <a href="https://www.facebook.com/rmanzor1?fref=ts" target="_blank">René Manzor</a> où vous découvrirez tout ce qui a déjà été mis en oeuvre pour venir en aide à cette librairie.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Ensuite penchons-nous sur la maison d'édition Fleur Sauvage.</i></span></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6soROx0OujzyUCFJuB4c4gSiBpsC2_wehPtNEjY8ToAX8gGSk0YSfvZHwoGr-Qioc_CBZjQDdgAoJhO4EAgpup6e8K4jEsy_-gJw9HF1PIkW0CEmjcuPV3Sq0l50VM5Aip8_7S8a4H_4/s1600/FLEUR+SAUVAGE+NE+FANERA+PAS+.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="588" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6soROx0OujzyUCFJuB4c4gSiBpsC2_wehPtNEjY8ToAX8gGSk0YSfvZHwoGr-Qioc_CBZjQDdgAoJhO4EAgpup6e8K4jEsy_-gJw9HF1PIkW0CEmjcuPV3Sq0l50VM5Aip8_7S8a4H_4/s640/FLEUR+SAUVAGE+NE+FANERA+PAS+.jpg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Aujourd'hui en grande difficulté financière, une cagnotte <a href="https://fr.ulule.com/sauver-les-editions-fleur-sauvage/" target="_blank">Ulule</a> a vue le jour, je vous en ai déjà parlé par <a href="http://samdelivreseslivres.blogspot.com/2017/04/fleur-sauvage-une-maison-dedition.html" target="_blank">ici</a>.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Et enfin les Editions Caïman, elles aussi en grande difficulté, une cagnotte à également vu le jour, vous la trouverez <a href="https://fr.ulule.com/editions-caiman/" target="_blank">là</a>.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6s1zKOix-FuakBy-mpbkg7IR5Zc8UpTgXSc26fLQc7Jd1bCbPMW5Y9pwAjW2pHstCB-l6sL4na1cMfKchkuFDZhpiCy1a0CrTqWpgvmNE6lQma7nBsPgolU0-fuGv0SA07vi-dCfYKio/s1600/couv-fb.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg6s1zKOix-FuakBy-mpbkg7IR5Zc8UpTgXSc26fLQc7Jd1bCbPMW5Y9pwAjW2pHstCB-l6sL4na1cMfKchkuFDZhpiCy1a0CrTqWpgvmNE6lQma7nBsPgolU0-fuGv0SA07vi-dCfYKio/s640/couv-fb.jpg" width="640" /></a></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Voici un petit bout de l'histoire de cette maison d'édition:</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #f6b26b; font-size: large;"><i><br /><br />"Créées en 2010, les Editions du Caïman publient du "polar" et de la littérature jeunesse. Après un départ plus que prometteur, un catalogue s'étoffant, une reconnaissance du public et de la chaîne du livre, plusieurs prix littéraires, nous pensions surfer sur la bonne vague, réfléchissions à une création d'emploi... Bref, nous rêvions un peu !<br />Normal, me direz-vous, pour un éditeur de polar. Oui, mais bon, quand même...<br />En pleine rentrée littéraire 2015, notre principal partenaire, notre distributeur (la société qui place les livres en librairie et gère les ventes) a été placé en redressement judiciaire. De ce fait, nous n'avons pu toucher les résultats des ventes d'une bonne partie de l'année (Certificat d'irrecouvrabilité de 5 277 euros) et nous avons dû repartir de zéro, avec une nouvelle société de distribution qui a mis plusieurs mois à maîtriser notre catalogue et à retisser les liens avec des libraires. Nous estimons le manque à gagner durant cette période à 4 500 euros.<br />Une première opération de Crowdfunding, lancée par les auteurs afin de ne pas fermer la maison d'édition, a permis de recueillir une somme de 2000 euros, auprès de lecteurs, d'auteurs et de membres de la chaîne du livre, en fin d'année 2015.<br />Même si nous ne perdions "que" 5700 + 4500 - 2000 = 8200 euros sur cette période, grâce à vous tous, nous avons pu "sauver le Caïman" dans l'urgence. A l'aide de cette somme, de restrictions budgétaires drastiques... et de la patience des auteurs au sujet du versement de leurs droits d'auteurs (toujours pas versés pour certains) nous avons pu payer nos charges et nos fournisseurs."</i></span></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="color: #f6b26b; font-size: large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;">Je</span><span style="color: #f6b26b; font-size: large;"> </span><span style="font-size: x-large;">vous rappelle que plus les lieux de culture disparaîtront, moins nous aurons la chance de nous émerveiller, de nous enrichir l'esprit.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br />Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-27077187854045742502017-04-14T10:21:00.001+02:002017-11-01T13:02:52.787+01:00Neige et sueurs froides - Quand la neige danse - Sonja Delzongle - Denoël - Sueurs Froides<div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><h2 style="text-align: center;"><br /></h2><div><i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXoOBGIl5H3fKR5lLGkPwcp7mNXlnqRPePyEsl75lFnhyXvms0HQoukp9W9GMNJls7-I5HdJs8ycK_6iVnHAquAhgI-ePZ0XCTdNKwPcwet9x7o3YkyWsMA-vupswuhjbSNITIDxpTvbo/s1600/Quand-la-neige-danse.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhXoOBGIl5H3fKR5lLGkPwcp7mNXlnqRPePyEsl75lFnhyXvms0HQoukp9W9GMNJls7-I5HdJs8ycK_6iVnHAquAhgI-ePZ0XCTdNKwPcwet9x7o3YkyWsMA-vupswuhjbSNITIDxpTvbo/s400/Quand-la-neige-danse.jpg" width="271" /></a></div><div><i><span style="font-size: large;"><br /></span></i><br /><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: large;">Après nous avoir entraînés dans la chaleur de l'Afrique à la recherche d'enfants albinos dans Dust, Sonja Delzongle nous mène dans l'hiver glaçant de la région de Chicago, pour retrouver 4 fillettes disparues.</span></i><br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><i><span style="font-size: large;">Quel plaisir de retrouver Hannah Baxter, profileuse atypique avec des méthodes flirtant avec le paranormal. Dans cet opus, la profileuse prend plus d'épaisseur, on découvre un peu plus ses failles.</span></i><br /><i><span style="font-size: large;">Mais Sonja n'en fait pas le point central du roman, non, elle laisse la place à l'intrigue, qui est le noyau de cette histoire.</span></i><br /><i><span style="font-size: large;">La disparition d'enfants, sujet délicat, mené avec brio, sans jamais tomber dans le pathos.</span></i><br /><i><span style="font-size: large;">L'auteure m'a menée par le bout du nez, avec une maîtrise incroyable, et je me suis laissée faire avec délice. J'ai pris des pistes, parfois alambiquées, qui me sont revenues en pleine face tel un </span></i><span style="font-size: large;"><i>boomerang.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: large;">A plusieurs reprises, je me suis exclamé "Oh la vache !". J'ai vécu avec les personnages la tension grandissante au fil de l'enquête.</span></i><br /><br /><i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><br /><div style="text-align: center;"> <iframe allowfullscreen="" class="YOUTUBE-iframe-video" data-thumbnail-src="https://i.ytimg.com/vi/Mndn7ogRP6o/0.jpg" frameborder="0" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/Mndn7ogRP6o?feature=player_embedded" width="320"></iframe></div><i><span style="font-size: medium;"></span></i><br /><div style="text-align: center;"><i><span style="font-size: medium;"><span style="font-size: small; font-style: normal; text-align: justify;"> </span><span style="font-style: normal; text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Debussy, Quand la neige danse.</span></span></span></i></div><i><span style="font-size: medium;"></span></i><br /><i><span style="font-size: large;"><br /></span></i><br /><h2><i><span style="font-size: x-large;">4ème de couverture</span></i></h2></div><div><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: large;">Février 2014, au nord de Chicago. La neige et le blizzard semblent avoir pétrifié la petite ville de Crystal Lake. Un matin, le médecin Joe Lasko reçoit un paquet. Y repose une magnifique poupée aux cheveux longs et roux, sosie de sa fille Lieserl disparue depuis plusieurs semaines. Comble de l'horreur : la poupée est vêtue exactement comme Lieserl le jour où elle s'est volatilisée.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: large;"> Ce n’est pas tout. Depuis un mois, quatre fillettes ont été enlevées, et chacune des familles va recevoir une poupée. Joe, jeune divorcé, décide de mener sa propre enquête, aidé par une détective privée dont il était secrètement amoureux des années plus tôt. Conscients que l'affaire les dépasse, tous deux appellent à l'aide Hanah Baxter, la célèbre profileuse, et son inséparable pendule. Quelque part dans Crystal Lake, depuis très longtemps, quelqu'un s'en prend aux enfants. Les détient-il prisonnières? Sont-elles encore en vie? </span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: large;">Défi lecture 2017, catégorie 16: Un livre qui se déroule dans une atmosphère froide.</span></i></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-80419107527413576802017-04-09T10:54:00.001+02:002017-11-01T13:02:52.819+01:00Fleur Sauvage - Une maison d'édition à soutenir<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHaVNg4isWTBxHRDAFZizlRmSL8hR9xF8bpw2baEBqfTp1p1Hbx98s9wxKq5JB-rFswIS1GQslnQcBjqJi69QbOJt4A6PY2NLg2pO7SwanZiH4VtrVpspk1-y_EUe2TP4rgFKJgB3gL8Q/s1600/sauvez-fleur-sauvage.cPeH0EaxFMxd.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiHaVNg4isWTBxHRDAFZizlRmSL8hR9xF8bpw2baEBqfTp1p1Hbx98s9wxKq5JB-rFswIS1GQslnQcBjqJi69QbOJt4A6PY2NLg2pO7SwanZiH4VtrVpspk1-y_EUe2TP4rgFKJgB3gL8Q/s640/sauvez-fleur-sauvage.cPeH0EaxFMxd.jpg" width="640" /></a></div><br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span><span style="font-size: x-large;"><i>Aujourd'hui je viens vous parler d'une maison d'édition qui me tient à coeur, pour diverses raisons, mais principalement pour la qualité et la diversité des textes publiés, et le travail graphique époustouflant sur les couvertures.</i></span><br /><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmxDLCQ4VigBCupyJk6gW_ocdq5NV818aEzmnCDrC5rdF0p4DQFcnz2oZgbqjZ6qCzwJ228BSaY_o7I17ZLAp65wCHdp2k46UCDPPDPbn2WGjVYz35c862FxCYUL_gdvExD7wMbpIj2vQ/s1600/4720670b7669229fb00d9824ec3c0a.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="246" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmxDLCQ4VigBCupyJk6gW_ocdq5NV818aEzmnCDrC5rdF0p4DQFcnz2oZgbqjZ6qCzwJ228BSaY_o7I17ZLAp65wCHdp2k46UCDPPDPbn2WGjVYz35c862FxCYUL_gdvExD7wMbpIj2vQ/s640/4720670b7669229fb00d9824ec3c0a.jpg" width="640" /></a></div><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span><span style="font-size: x-large;"><i><a href="https://www.editionsfleursauvage.com/catalogue" target="_blank">Fleur sauvage - Catalogue</a></i></span><br /><span style="font-size: x-large;"><a href="https://aconitumblog.wordpress.com/nos-publications/" target="_blank"><i>Aconitum - Catalogue</i></a></span></div><div style="text-align: justify;"><br /><br /><span style="font-size: x-large;"><i>En juillet 2012, naissance des éditions Fleur sauvage, créées par David Lecomte.</i></span><br /><br /><span style="font-size: x-large;"><i>Aujourd'hui Fleur Sauvage et Aconitum sont en difficultés, cela dû a un distributeur qui fait faillite fin 2015, et la reprise de la distribution par deux gros groupes, </i></span><i><span style="font-size: x-large;">pénalisées cette fois par un flot important de retours et des exigences contractuelles si peu avantageuses pour les maisons d'éditions qu'elles ont mené à un fort endettement.</span></i><br /><br /><br /><i><span style="font-size: x-large;">Pour en savoir plus sur cette maison d'édition et son créateur David Lecomte, je vous invite à suivre ce lien vers le blog de Lau Lo.</span></i><br /><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i><i><span style="font-size: x-large;"><a href="http://atelierdelaulo.canalblog.com/archives/2017/04/05/35136625.html" target="_blank">Évadez moi</a></span></i><br /><i><br /></i><i><br /></i><br /><i><br /></i><i><span style="color: #6fa8dc; font-size: x-large;"><b>Je sais que nous sommes sollicités de toute part, mais si vous ne pouvez pas participer à la cagnotte, ne vous privez pas de partager cet article, plus il sera vu et lu, plus nous aurons de chance de sauver une maison d'édition de qualité.</b></span></i><br /><i><br /></i></div><div style="text-align: justify;"><br /><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span><span style="font-size: x-large;"><i>Aujourd'hui nous sommes à 24% du premier palier, pour le prix d'un livre de poche vous pouvez faire d'un petit ruisseau une grande rivière.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Pour le soutien de Fleur Sauvage et Aconitum, voici le lien:</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><a href="https://fr.ulule.com/sauver-les-editions-fleur-sauvage/" target="_blank">Sauver les éditions Fleur Sauvage</a></i></span></div><div><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large; font-weight: normal;"><i>Vous pouvez également nous rejoindre sur le groupe Facebook.</i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large; font-weight: normal;"><i><a href="https://www.facebook.com/groups/1245889112192223/?fref=ts" target="_blank">Groupe de soutien pour Fleur Sauvage et Aconitum</a></i></span></div><div><span style="font-size: x-large;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7165074231800643703.post-7411029930185063632017-03-24T21:05:00.001+01:002017-11-01T13:02:52.836+01:00Vengeance - Lux - Maud Mayeras - Anne Carrière<h2 style="text-align: center;"><br /></h2><div><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEix28N_HdxA0Q7KTZKmcgYp7CC7nIDuLQSD54XGH5VXoBw9_0yAcuHVZ0xvOwHVYmU2LJQT-Iz061eissW7AEknDA-mlcGhO58CcrHVj3NbzSZUEnRVebCEvUSEurBw2jBYUbtLyIgOR-c/s1600/Lux.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEix28N_HdxA0Q7KTZKmcgYp7CC7nIDuLQSD54XGH5VXoBw9_0yAcuHVZ0xvOwHVYmU2LJQT-Iz061eissW7AEknDA-mlcGhO58CcrHVj3NbzSZUEnRVebCEvUSEurBw2jBYUbtLyIgOR-c/s400/Lux.jpg" width="260" /></a></div><div><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span><i></i><br /><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><i><span style="font-size: x-large;"></span></i><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><i><span style="font-size: x-large;">C'est l'histoire de nos monstres intimes, reliques de notre enfance, façonnés par l'adolescence, ranimés par l'âge adulte.</span></i></span></i></div><i><span style="font-size: x-large;"></span></i><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Des premiers émois à la vengeance. Une vengeance ruminée pendant 20 ans. Que va trouver Antoine en revenant sur cette terre lointaine et écrasée de soleil et de pluie ?</i></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><i><span style="font-size: x-large;">Une vague gigantesque qui va tout emporter sur son passage.</span></i></span></i></div><br /><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="color: #f6b26b; font-size: large;">"La vague, ils l'entendent encore ronronner. Elle vibre sous leurs pieds et tapisse leurs poumons, ils la respirent. Elle les a pénétrés tel un amant indocile et enveloppés comme une mère aimante. Elle est eux, et ils ne risquent plus rien. Elle ne leur fera plus de mal."</span></i></div><i><span style="color: #f6b26b; font-size: large;"><br /></span></i><br /><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i>Avant d'attaquer ce livre je ne savais pas trop à quoi m'attendre tant j'avais entendu qu'il était bien différent des précédents. Une petite appréhension m'étreignait tant j'avais peur d'être déçue. Mais c'était sans compter sur le talent de Maud Mayeras, et oui cette jeune auteure, avec 3 romans à son actif, est douée. J'aime son univers sombre, très sombre, et, malgré tout, elle arrive avec délicatesse à insuffler de la poésie dans cette noirceur, à mettre de la lumière dans les ténèbres.</i></span><br /><br /><span style="font-size: x-large;"><i style="font-size: medium;"><span style="font-size: x-large;">Étonnante Maud Mayeras !</span></i></span><br /><span style="font-size: x-large;"><i style="font-size: medium;"><span style="font-size: x-large;"><br /></span></i></span><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxDGRiUz2ihVLZ2uCGw0EC5HyWZKaBSE2H9PRXLflaXjcIV1HmB_XWV_p7MYw7lr6bhay7-151pvSLNfNWI-LjuGNnHTTWcZFk36RgbnusNXwSjQJMo06qAKQYIaTvSsc16aRw2EB8xNs/s1600/download.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgxDGRiUz2ihVLZ2uCGw0EC5HyWZKaBSE2H9PRXLflaXjcIV1HmB_XWV_p7MYw7lr6bhay7-151pvSLNfNWI-LjuGNnHTTWcZFk36RgbnusNXwSjQJMo06qAKQYIaTvSsc16aRw2EB8xNs/s1600/download.jpg" /></a></div><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span></div></div><div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span><span style="font-size: x-large;"><i>4ème de couverture</i></span><br /><span style="font-size: x-large;"><i><br /></i></span><br /><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: large;">C’est l’histoire d’un retour, d’une sentence et d’une vague qui monte à l’horizon.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: large;">2016. Antoine Harelde débarque à Ceduna, dans les terres arides du sud de l’Australie.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: large;">Vingt ans auparavant, il a passé un été dans cette petite ville perdue et, en l’espace de trois mois qui l’ont vu quitter l’adolescence, il a connu la joie, l’amitié, l’amour et l’horreur.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: large;">Aujourd’hui il est un homme. Il n’a pas oublié, il n’a rien pardonné.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: large;">Mais la justice prend d’étranges et inquiétantes couleurs à la lumière de l’apocalypse.</span></i></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><span style="font-size: large;">Ballade meurtrière sur fond de fin des temps, Lux est le roman de la confirmation d’une jeune auteure au sommet de son art.</span></i></div></div><br /><br /><span style="font-size: large;"><b><i>Défi lecture 2017 : Catégorie 8 --> </i></b></span><br /><table border="0" cellpadding="0" cellspacing="0" style="border-collapse: collapse; width: 809px;"><tbody><tr height="25" style="height: 18.75pt;"> <td class="xl66" height="25" style="height: 18.75pt; width: 607pt;" width="809"><span style="text-decoration-line: none;"><span style="font-size: large;"><b><i>Un livre qui raconte l'histoire d'une vengeance </i></b></span></span></td></tr></tbody></table><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></div><div><span style="font-size: large;"><i><br /></i></span></div>Anonymoushttp://www.blogger.com/profile/13527776345683116837noreply@blogger.com4